Aroma Lunar

Very Thin Ice

2011-11-19T14:55:00.001-08:00

Um mundo cheio de explosões cria-se do talento de recriar janelas e televisões, sair para recuperar ar fresco, povoar rimas difíceis, voltar pronto a estrear, fase de aprendizagem completa, em observação repetição, sair à noite com os pais, um ego enorme precisa de escolta, amuleto derretido para fazer um mais forte, vamos derivar para encontrar um resultado, um título que surpreenda alpinistas e sonhadores de nuvens, ponto de partida final, excêntrico. A fórmula para combater o azar da autonomia.

Thanks Snake-Haired Bitch!

2011-09-30T14:21:00.000-07:00

O olhar de uma modelo menor, extravagante cartilagem, a roer as unhas em quieta destruição, nos tempos certos, nos templos adequados, na vibração fixação do eco, mexe a boca, alimenta-se de bochecha, seguimento da necrologia, o homem que morreu duas vezes, dia das pessoas simpáticas, o anúncio mais importante de sempre, os melhores dos menos maus. Adequa bege à composição final de uma cara em anti-ruínas, domesticação da pele em caixão resplandecente, improvisado. A enumeração é intuitiva, feroz saída repentina, vou descrever durante 53 dias a visceral solução que expulsas, um alien líquido fofinho. Gratificante saliva em modo aleatório.

2011-09-30T14:06:00.000-07:00

Deslumbrante como um peixe de vidro, inutilizável, para admirar e situar devidamente. Está mais perto da morte que do choro. Ajustar a cara para resultados mais favoráveis, heavy glow. A permanência da espera, ruptura original, o pecado réplica, santificado em nosso nome. Brutalizar intromissões, emissões certeiras, o que se quer ouvir, um prego só, a decorar o que seja. Agora detalhes: quando a mamã e o papá discutem, as veias alteram-se, pulsam. A mamã usa um vestido verde. Meninas hippies atravessam paredes de soslaio: as fabricantes do uau, Proposta número um: não ficar nem riscar mesas, alvejar dialectos, o disparate perfeito, era uma vez uma bolacha com sabor a lixívia.

O Burlesco

2011-09-24T08:28:00.000-07:00

Em cama de vinil, o sol ajustado com rigor, puxa a fita, aperta a veia, arde com máscara de palhaço, um yuppie conta mitos de sedução pouco comprovados, o anfitrião do verbo recita exercícios sobre cortes profundos acidentais na intersecção das pernas, submeter-se às vantagens do gelo escorregadio, a minha dor dói mais, sou forte e independente, a voz da afro-liberdade, o sangue larga faíscas femininas, a engrenagem do abraço interminável, elogio do assédio, beco com saída à direita minúscula, tão diferente, propriedades da desesperança, de incinerar animais lindíssimos, calor extremo, microondas, segurança de uma voz grave, sempre que falo é relevante, estou a sentir uma série de coisas, criatividade incapacitada, cheia de lesões em reconstrução básica, agora sou produtor musical, imolação, celebração do burlesco.

No Antigamente os Deuses Gritavam

2011-08-23T13:23:00.000-07:00

Alto. A quem quisessem. Topos ocos de montanha, sem sair de casa, inventa-se uma. 18 carros mortais, pecados em miniatura, diabruras consagradas, espantadas. Saltar na lua: a gravidade da situação, sacrilégio imediato. Um Deus monogâmico adepto de muffins, a santidade do açúcar refinado. Enumeração fulcral, assistir à ascensão dos músculos, adversário de adversidades, promessa de intimidade, um sinal de realização, o anjo de sinal na vulva, revolve, contaminação perfeita sintetizada em laivos de necessidade. Existo.

Explicações I

2011-07-31T12:57:00.000-07:00

e se existem gritos, existem.
benefícios de uma lua hipocondríaca, firme na crença.
cereais recheados de putos suburbanos, a arrogância do leite embate nos dentes, os dentes não se inventam,
subsistem.

dei a mão a um puto pouco suburbano, não o trinquei, nem brinquei com o que dizia, explodia.

entra-se de joelhos na capela, sem risadas. Há vinho grátis, rezas duas vezes e mergulham-te em sangue divino, também há àgua que limpa, cânticos.

duplica as vezes que te sentires, a confusão do arrasto, meandros, violinos e letras suicidas.
a unilateralidade fixa, pouco orquestrada, tasca-moribunda, confesso definições, somos amigos de amigos.

o cadáver despachou-se com pensamentos pré-concebidos. Escreve-me de volta, rodeia-te de mim, não me deixes continuar em lenda impessoal, é desumano existires para não me ver.

senhora melodrama, vítima de si, senhora dos outros. Uma oração.

Realidade Altamente Colorida

2011-05-19T11:30:00.000-07:00

Alongar a pele branca, pacotes de leite e malabarismo exibicionista para agradar para agarrar a simpatia dela sentada em escada severa, gesticula com gravidade, mostra a confusão das cores, coisas que se mexem e desaparecem, vamos animar, divirto e provoco comichão, visto-me de outra coisa qualquer e fico em frente, para dissipar, visto-me e entro numa REALIDADE ALTAMENTE COLORIDA!

Queria agradecer a toda a gente que me agradeceu e que tornou possível esta possibilidade, imagem como ode a ruínas em movimento, pernas ásperas permitem libertação, accionam estabilidade ao desejo criador, epifania emancipadora, castigo nuclear pede continuidade, pede vibração epiléptica portadora de sentimentos inclassificáveis, o que ocorre não se responde com uma palavra, o esterno estala momentaneamente, neste colapso peço-te cálcio, peço-te para não definires nenhum arrepio, pele do tamanho de neve, hoje animo-te com o poder da transfiguração, a cor da tua estátua pertence ao corpo do cosmos, enquadrada e multifacetada!

Há mais para dizer do soutien-estrela, desceu ao mosaico, vítima de confiança, esta casa tem uma bíblia na entrada, letras miudinhas, semi-nova, facilmente influenciável, é improvisável construir uma casa de memórias, o sofá garrido laranja não sobrevoa a sala, está fixo no chão, em frente à televisão, lá se massaja o áspero das pernas, retira-se com ávida garra os vestígios de contacto. Primeiro ponto final da trilogia. Eis o toque como acção reafirmadora, descritiva. Permite relembrar subtilmente sem floreados exagerados. O que se vê e não escapa. Pó inofensivo de imaginação. Almofada. A clarividência da simplicidade.

Por isso rebenta

2011-05-03T08:51:00.000-07:00

sempre. A versão linear da simetria, simplificação de regras a manter, o embaraço da liberdade. Uma cara tem elementos próprios, eternos, replicáveis, chuva inclinada, o decote da Lua, o apelido do Céu. Requer-se altitude e carne crua para sobreviver nas montanhas. Habilidade para contar insectos e coerência. Os contornos de uma pessoa nova, melhorada graças ao milagre da arte visual. Passar dias em rabiscos para decorar paredes. Apetece-me melhor. Exercício físico hardcore, ela promove inspiração com a munição que antecipa. Acordar perto de um anjo-menina em naufrágio discreto-mirabolante. Fulminado por imaginação de buracos e defeitos. Um anjo-menina em directo. Minimalista.

2011-04-29T12:45:00.000-07:00

Inquieta, ataca com tosse. Enquadramento rebelde, orelhas ansiosas, protuberantes. Rebelde é uma tatuagem esborratada na omoplata. Aos 50 anos. Sem mangas e sandálias, rebelde é devorar o cérebro com uma colher. A aritmética da face desgasta-se, usada, velha dominatrix de peluche. Desportos radicais na praia, actividade flácida, hoje sonhei com moscas. Pensamentos livres pouco interactivos, perigosos em comunicação interna |interrupção| axila axila porta astigmatismo. Estou ao meu lado e não ocupo demasiado.

As Paragens do Mundo/ Inferno Por Engano

2011-02-23T11:18:00.000-08:00

Ela observa e pelos seus olhos leio. Uma volta no pesadelo, sons são cúmplices de poluição, treino para o êxtase, hilariante sobriedade da não-pretensão. O alvo é com quem menos mal te sintas. Berlindes nas órbitas são frios, coragem para irromper em violência, calcular as vezes de liberdade total, podes, deves, faz, gelado-cigarro, beleza na ferida, diversão é solução, pessoas para criar, nomear, fascinar. Intocável e estóica, não se apega a nada que não possa largar, lasciva e despreocupada, a alma fugiu-lhe num salto de bungee-jumping.

there are marks all over you

2011-02-18T20:35:00.000-08:00

A maneira de se sentar numa mesa. A maneira própria. Chão escorregadio, pingos inversos, sapatilhas submersas. És impermeável? Miserável nas ameias? Retrato capturado em alta velocidade, amigas com fracturas em comum, mostra-me a tua. Apunhalado no lugar errado. Braços intercruzados, love me, love me, love me, latitude e longitude em matrimónio ADEQUADO!

Imortalidade Parcial

2011-02-17T10:34:00.000-08:00

Intimidade vs Fricção. Descoberta do tempo estéril, evasão explícita, vontade de joelhos magnânimes magnéticos, colorir pelas linhas, trazem-se notícias com pescoço largo, penduram-se automaticamente em portas, entradas. Um rei com anfetaminas, uma pedra preciosa. O túnel permite imortalidade com perdas de identidade. O ser benéfico resigna-se arriscando multiplicidade, inteiro no voo, promíscuo mental. Ser muitos, absorção na individualidade, a Esfinge que pergunta, responde, racionaliza e oblitera. Os melhores pensamentos vivem numa galáxia de sucata, supernova expectante, parcial.

Processo Contra o Retrocesso

2011-02-17T10:31:00.000-08:00

Como se explica a falha, o avanço? Aborrecimento de voz rasgada, cada dia é um bocadinho melhor, fachada masculina com fé enorme, aceitou o apelo, os males da reprodução divulgados, leucemia explosiva, o melhor ser humano, maratona para gastar sapatilhas, o primeiro dia, a mãe de uma menina que não sei o nome.

O Senhor À Minha Frente

2011-02-10T08:39:00.000-08:00

Ele é pequeno, não ocupa muito espaço. São as vantagens de viver perto de um lago, a comunicação sem palavras sem cedilhas çem entusiasmo. Já vou ter contigo, já te mostro o meu manifesto, é longo e observa o que diz, aprende o que sabe, regurgita o vivido. Nomes de ruas cada vez menos imaginativos, obedece-me agora porque me olhaste com fúria, nada foi preciso ser dito, entreguei-te o chaveiro, entreguei-te o gosto de comunicar sem ti, não estava à tua espera, tens o sol aos corações e agora fumas comigo, é um de cada vez, somos felizes e envelhecidos, é fácil de reparar neste casal, somos compulsivos e usamos fatos de treino. Alergia à exposição mas escrevemos um para o outro, unimos as letras e o tabaco, uma lista de compras rasurada na mesa, caneta brilhante provavelmente nem funciona, ar puro, volto já em mais alguns segundos, venho já, vou comprar um frasco de algo enlatado.

Rearrange The Sky

2011-02-07T09:34:00.000-08:00

Inicia o processo de arrependimento. Não te devias ter feito menor, superficial, estranhamente adepto de padrões elevado. És um possível alvo, uma beata em reconstrução, uma besta sumptuosa no jogo mundano, beleza em estrada de bichos atropelados. Começou mal mas foi melhorando, oráculo imaculado, pronto a ajudar os espíritos de pobres ou o inverso. São imediatas as ideias, os poços cristalinos de agridoce involuntário. Manipula a vontade, a necessidade de repetir os 3 nomes que exibes. Incutir transe em vista da necessidade. A necessidade deriva da escassez. És-me parte do todo, inevitavelmente. Templo de ossos recheados de framboesa, agora a medula esvai-se e torna-te ligeiramente mais completo. A sintonia dos batimentos, sincronizar corpo com conversa. As letras, levar a laranja à luz. O descobrimento.

Nem Cor.De.Rosa

2011-01-23T10:56:00.000-08:00

Um iPod não é homossexual nem tem religião. Fala de assuntos pertinentes, claro que sim que fala, não proíbe nada a ninguém nem a si mesmo, é livre de escolher escolhas, livre de degenerar em pensamentos menos favoráveis ao seu futuro. Contudo, é prático: examina as vantagens de ler com um só olho e de atribuir características humanas a objectos inanimados. Raramente se sente infeliz ou grandioso. O intermédio afectava-o como também não o afectava. Gostava muito de repetir o que lhe acontecia, mestre da vulgaridade em alta escala. Incentivar o gatilho da novidade não era frequente, nascido pronto a limitar as suas opções a sons.

Só Se Morre Uma Vez

2011-01-10T17:52:00.001-08:00

Este é o primeiro dia da primeira morte. Um vagabundo de queixo delineado dava um bom modelo. Relação entre frases: tarola descontrolada apaixona de ritmo Percussão, fêmea afugentada por sons brutos. Pediram, eu dei.

És-me estridente e pensativa, pouco permissiva, alcunha colorida, unha que respira, ninfa da linguagem. O que não se expressa memorizas. Classe do Inferno, permitia cuspo dela gélido que fosse, sempre com cálculo e postura. Está a dar um filme. Não sei o que quer de mim. Um ilusionista desaparece na multidão. Facilmente. Reencontrar vícios é belo como admirar mármore. Uma filha de prata termina em segundo lugar. Montanha russa é perigosa, ataques cardíacos também, olhares íntimos constituem armamento.

Dá-me razões para não viver, juramentos inquebráveis, acordos definitivos, penitências sérias, dá-me a igreja de ti, o que intrusivamente escondes, o que não tens medo, o que aparentas, a fachada. Exactamente o que não és, o que não conheço, o que não vou conhecer. Garante-me a tua faceta mais absoluta e morro inédito. E morrer é brutal, à falta de outros adjectivos.

Comunicado

2011-01-05T15:41:00.000-08:00

Passaram 6 minutos desde o início do groove espontâneo, guerra da dança e sonoridade, junkies explodem com agulhas no esterno, limão efervescente, paredes de sonho e amnésias!

Com eco as palavras estendem-se, ficam + loooooooooooooooooooooooooooooongas. Passaram 5 minutos desde que dissipei o megafone, ela deixou de falar, deixou de me ouvir desde que comecei a ler mais, é triste pensar e reabilitar-se.

Vou sonhar com sonhos a ter sonhos. Passaram 4 minutos desde que vi uma menina pálida a ensinar um papagaio a raiz quadrada de números primos. Uso um emblema autografado por mim tem valor e a voz do Neil Young quando o primo.

"Boa tarde, passaram 3 minutos desde que disse desde". Apóstrofe é uma palavra bonita, colheres de chá são pequenas e queridas, amorosas. Eles magoam-se com armas de plástico, driblam conversas bubblegum, escondem-se mal escondidamente.

Passaram 2 minutos desde que me atrasei para a Luz, bebi um shot de ouro na esperança de redenção, é hoje agora visto-me de branco e aguardo. Há salas de espera reservadas ao atraso.

Passou um minuto desde.

as estrelas libertam energia aleatoriamente(hoje não sou sortudo)

2010-12-27T13:57:00.000-08:00

Criar mensagens em devaneios hipnóticos, códigos da alma descobertos, incêndio imediato. ignição repentina do raciocínio.

Vítimas, voltem à sala de regeneração inicial, desequilibrado insonorizado, o prólogo serve para relaxar, uma cerveja antes de começar, conversa auxilia o desespero, grato pelos gritos, anfitrião das memórias, toxicodependente em part-time, mestre dos impulsos, frequentemente inoportuno.

Sai de casa, abandona lâmpadas senta-se na rua à procura de palavras, à procura de palavras. E se aparecer alguém? Disfarça-te! sparkles! glitter!

"Sou a fada do pó, snifa-me e serás feliz"

Compromisso Com o Conflito

2010-12-13T12:37:00.001-08:00

É a mulher que grita toujours sem medo de dizer "boa tarde", que avalia a conduta na impossibilidade do desejo, vontade de se transfigurar e multiplicar na necessidade do acessório. Apropriar-me da janela, vida num parágrafo afirmativo. Faço a introdução do ânimo: significados diferentes a catalogar os sentidos. Completa-me as frases com gosto, escolhe o que quiseres, elimina a execução pré-delineada. Dissecar a aura invejosa de Caim, aponta onde começa a insatisfação. A alegria de uma criança inferior, hiperventilação agridoce, murmúrio apocalíptico que bate, afunda, exagera, polui. Trocas de cuspo e saliva, interiorizar a outra boca, sou visionário da tua inevitável cartilagem. Esmoreço eufórico e miserável na antecipação do infinito.

Desequilíbrio Controlado

2010-12-13T12:08:00.000-08:00

Vamos ser lineares e idealistas, revolucionários e previsíveis. Aprender sinfonias e revisitar os clássicos, atacar com palavras fúteis discursos complexos. Hoje a igreja incessante repete badaladas, orações. E nós incendiamos florestas para nos aquecer. Vamos ser.

As Dinâmicas Da Redundância

2010-12-10T12:14:00.000-08:00

No sentido de explorar o esqueleto pede-se licença para sorrir para beber para pedir licença. Realça-se o âmbito nulo, temáticas manchadas de inaptidão vocal, falta de talento ao manipular um discurso. Respira-se pelo túnel, upgrade de emoções fatais, cama vazia, cicatrizes invisíveis em segredo, não podes contar, não deves contar. Uma pequena festa anima meia dúzia, ninguém fala extensivamente sobre pálpebras, comodismo intravenoso, colorido e venenoso. Comete a delícia de uma alternativa dilacerada. Gangs rivais dão as mãos, lomograficamente. Laboratórios de estética são construídos aos suspiros. De cultura, as páginas são intuitivas, estratégicas como xeque precoce. Não se lê por ironia, espirro prolongado que dissipa indícios de dor. Literatura leve flutua e desaparece, auto-ajuda auto-ajuda-se. Temos de terminar. Conversa mundana esgota-se na génese, é por simpatia e habituação que se continua. Uma multidão ri-se mais que um homem. Perguntas assustam, cálculo incalculável, dúvida-abismo. Duas maneiras.

1- Aceitação do eu, espírito e carne, processo sublimado sem anestesia, o outro lado do espelho, vê-te a ti sendo outro.

2- Reconhecimento, morte da aceitação, o corpo como veículo para a auto-destruição.

Subtilezas da Minha Neo-Nusa

2010-12-05T17:49:00.001-08:00

É noite extrema, delicada por anunciar. É noite de borracha por imposição divina, promulgada por bússola escarlate. Chuva violeta filtra animais ensopados, lei da atenção em contornos insípidos.
Com sinceridade e criatividade se relatam subtilezas, neo-musa caleidoscópica reabilitada, bebe cristal impuro de um sapato íntimo intimidante timidez obliterada.

dissecação/divisão

2010-12-05T17:47:00.000-08:00

e fala e há coisas a dizer e há coisas a dizerem e são coisas que dizem coisas que trazem mais coisas para dizerem outras coisas e sempre e nunca é tudo e tudo e nada é mais e há sempre sempre a dizer e são coisas que andam à volta e voltam para nós e voltam para elas e sobem pelas portas e arrancam portas e se não te importas queria ser uma coisa e cair em mais coisas e chamar mais coisas para dizerem mais coisas tropeçar em doses de doses de coisas de coisas de coisas passar a vida num instante passar a vida numa coisa

nada a punir nada a perceber nada a recear

À James Dean...

2010-12-01T18:28:00.000-08:00

carnívoro e queimado. Carta da morte sem desculpas práticas: um embaraço escrito. Acelerado e clandestino, esboço rodoviário no sonho final. Tabuleiro moribundo, James debate o impossível e bebe um copo com o infinito. A alma não tem cigarros, não queima não se deixa queimar nomeada ao noivado chamada a distribuir alianças pede licença na ironia no poço não posso pensar recluso do metal caixa heterogénea de vidro cinzenta Porsche 550 Spyder ambulância-colisão vem-me buscar quando arder menos menos

dead on arrival dead on arrival dead on arrival dead on arrival dead on arrival dead on arrival dead on arrival dead on arrival

feedback

2010-11-24T18:34:00.000-08:00

não me importo com muito não me importo com nada
cidade sem vestígios onde me reconheça música misturas
solução solúvel algo pouco mais
admirar a pele a diversidade do sangue
falta da presença inconstante
apaga-se o início erradicada expectativa
pressão feedback desistência
sons espaços entre palavras
se me tocas explora perpetua
vicia vício se me exploras continua
desde a cadeira vê-se o topo
começo e não acabo
a vista é grande e
possessiva

não pede retribuição

O Homem que Falava com Ruivas

2010-09-05T15:44:00.000-07:00

E estava a ver televisão a debater-se consigo sobre nada a perguntar-se porque jantava sozinho no restaurante mais mediano dos arredores. Casaquinho roxo, t-shirt rosa, cheiro de mini-pizza a invadir-lhe as narinas. Preferia camarão, mas não ousava que esse pensamento o chateasse. Não era feio, apenas não tinha ninguém a quem recorrer. Seria amigo de uma criança se não fosse socialmente estranho.

A observar conversas tinha-se tornado imune à estupidez. Nada o chocava, nada o transtornava, nada o irritava, nenhuma voz ou entoação o incomodava.

Até ter começado a falar com ruivas.

Fixe!

2010-09-05T15:40:00.000-07:00

Deus lia o jornal, lembrava-se do tempo em que trabalhara num talho, sempre o melhor empregado. Atormentava-se com o facto de ser dolorosamente atencioso. Expunha-se demasiado. Decidiu marcar uma posição. Algo severo mas subtil. Algo complicado de pensar.

"Preciso de algum tempo a sós na nuvem-trampolim."

Ar fresco. Salto mortal. Ar fresquinho. Dois pássaros passam. Salto duplo mortal. Ar espiritual. Brisa. Salto triplo mortal.

"JÁ SEI! SEMPRE QUE ALGUÉM ESPIRRAR, A SUA CABEÇA EXPLODE!"

2010-09-05T14:18:00.000-07:00

Foi uma daquelas sensações completamente explicáveis. Falámos e BANG. Deu-se. Devia ser isto o amor, ou pelo menos o romance sem tragédia. Ela tinha tudo que eu desejava em alguém: coisas. Até a falar de suicídio era apaixonável.
- Amo-te.
- Amo-te.
- Amo-te.
- Amo-te.
O vício contínuo enjoativo semelhante a um iogurte fora do prazo de morango acentuado. Irrespirável e claustrofóbico perfeito.

2010-07-06T15:44:00.000-07:00

circunstâncias tornaram-na numa princesa

educada, emocionalmente estável
perfeita linda maravilhosa borboleta
adjectivos auto-agradáveis
ri-se com dedos no ar que enunciam o estado
extasiante fala apetecivelmente censura pouco
não se assusta com palavras não é como os outros
poluída

salvação no barulho

Um

2010-05-29T12:48:00.000-07:00

círculo.
imagina um círculo.
imaginaste-o? como é?
vermelho? onde está?
no circo? está a arder?
o círculo está no circo?
arde? o circo está a arder?
póneis olham para ele?
um palhaço ensina um caniche a saltar?
o caniche ladra? o caniche salta?
ele olha para o círculo? como imagina
o círculo? redondo? sabes geometria
caniche? percebes de geometria caniche?
nenhum cão sabe matemática dizes?
cães não dominam pensamento abstracto replicas?

exagero caniche
eu vi-te na esfera

e choravas por não ter alma

Reacção a um Sonho de Outra Pessoa Qualquer

2010-05-09T12:49:00.000-07:00

Adoro gajas com cara grande quase à cavalo com personalidade impressa, Sarah Jessica, ambígua no pensamento, Alanis Morissette.
Cabelos compridos enferrujados, bocas de parafuso metalizado,
hipérboles secretas, simplicidade extrovertida.

Fala, fala, fala o que quiseres que eu ouço.
Sorri, sorri mulher, as tuas gengivas iluminam o mundo.

Demónio Negro!

2010-01-29T17:43:00.000-08:00

Surgiste do interior do estofo de um sofá usado. Confundem-te com larvas, descrevem-te com palavras, louvam a tua etérea nulidade.
Com açúcar coberto transformas-te em pureza: feito de pontinhos de doce, uma brisa leva-te o espírito.
Inocente a tua origem, indecente a tua meta.
Queres tocar num festival de verão.
E adormecer no rio.
Enquanto galáxias e sapos crepitam no silêncio.

O Homem que se Roubou a Si Mesmo

2010-01-29T17:32:00.000-08:00

Era uma vez um homem que se roubou a si mesmo. Como aconteceu isso, perguntam, como terá acontecido. Estaria numa galeria, admirou-se com um quadro, maravilhou-se com a legenda.

"o amor é uma vibração nas calças"

Descrevo a imagem: um coveiro sentado no seu próprio caixão. E borboletas olhando de cima para baixo pintadas em tom de náusea. Não percebeu a relação com o título. Decidiu perguntar-lhe. O coveiro era mau e cuspiu-lhe na cara. Zangado, roubou o quadro. E como se isso não bastasse, roubou-se a si mesmo.

2010-01-17T14:40:00.000-08:00

Preciso de companhia para a alma. Uma duplicação mais bem sucedida de mim próprio. Nem tanto no céu nem muito no inferno. Purgatório para sempre! Com almofadas simples, candeeiros de cristal e chocolate quente. Bandas todas as noites. Ninguém tinha inveja da estrela. porque todos eram a estrela. Não-responsabilidade, não-julgamento, não-não, SIM!
Éramos felizes por nós mesmos. Os nossos duplos eram versões nossas premeditadas. Confiança! Haviam caras mas não reflexos. Não existiam filmes ou fotografias. Iguais que não conseguiam ver que eram diferentes. E a coragem estava dentro.
E não havia medo da rejeição porque
não havia rejeição.

Entre o paraíso e o fogo, a perfeição.

Role Model / Real Model

2010-01-03T14:47:00.000-08:00

tributo a Deus de cima, o maior

a antítese das plantas
irrelevância de quaisquer feições
morte monge - o vazio
na falta do sentido vê o sentido
morcego cego
na adoração vê a luz
demasiada luz
elimina a luz
dissipa a luz
aperfeiçoamento do comportamento:
reacção CÃO DE PAVLOV
morram nessa saliva

apetece-me escuro

Maravilha

2009-12-16T08:31:00.000-08:00

Tenho tudo a dizer e nada a recusar. Vou discutir decoração com seres infernais. Chamo inteligência a vestir-se de branco, emulando neve. Quero escrever algo depressa e fenomenal. "Gustavo Decide Viver", nunca vi esse filme. As pulsões do pensamento, ficar à espera do sono. Philip Glass executa um piano de sonho, enforca as notas com dedos crescentes. O que há mais a fazer? Isto aborrece. No reconhecimento do vazio, aqui. Inventarei o Wonkismo, sabedoria em frases soltas. Lenga-lengas divertidos, amizade promíscua entre a Terra e o Paraíso. Vejo, mas não à distância. Há um coro de sonho à minha espera. Dentro dos olhos de Stevie Wonder.

Dia de Bruxas

2009-10-31T10:51:00.000-07:00

conheço e odeio a perturbação da árvore do videoclip
farei uma curta-metragem com ambição de longa
"A Côncava Virgindade de Patrícia Stuart"
que título bom que título este bom para o dia da vassoura

em várias formas tresloucada
afugentava assim doidas baratas
morcegas pela janela voavam eclipsando mortes em pé forte
pedra-pomes no cotovelo raspa a dor secreta

suor de estátua espontânea a sufocar

e no vazio, a pureza particular de uma mulher
espiral o caracol pelo rosto descido
intelectual em dosagem exagerada
pequena na
descoberta do luar

que premissa boa que premissa esta boa para o dia da vassoura
este dia no carrossel dia de doce, chupa-chupas e presentes
dia bom, que dia bom
este dia de Bruxas

"Não fales com estranhos."
Nem sequer comigo?"

Agora Neste Momento

2009-10-24T06:36:00.000-07:00

Capto o pequeno leitor, o anão, a criança. Com estas palavras forneço o stock do universo. Chuva-puta leva hífen e é chique. Chamo luxo à dor psicológica de pensar nisto. Reforçar a individualidade é chamativo mas não interessa. Tudo aqui é para mim. Se leres és intruso. Se estiveres na prisão és recluso. Ah ah, que engraçado. Nas histórias antigas haviam muitas barbas. Boa ideia era clonar moedas de 2 euros, deixem os embriões em paz. Quero conversar com especiarias no ar. Pentear meninas chatas. Patinar na lava, responsabilizar-me pela desflorestação!

A minha estupidez é maior que o buraco da camada do Ozono.

Não Me Impeças De Escrever Com A Mão Esquerda

2009-09-14T08:26:00.000-07:00

nada importa musa, nada importa
entra em coma nada importa
nada é relevante nem o nada é relevante
o caos é fortuito
alegra-te com a perdição de Novembro, sorri
circuncisamos cadáveres
felicidade numa garrafa
tenho sono e dúvidas
tenho o poder de absolver
a realidade contigo
.não chores. as outras almofadas não
valem a pena

Fantoche Desarticulado

2009-09-01T10:19:00.000-07:00

tenho de aprender a levitar

Hoje no dia de hoje
soube-se hoje mesmo
que o amor esgotou

Sem códigos
sem diálogos
sem doenças esgotou-se

a abstracção abstraiu-se no abstraccionismo abstracto
beleza concretizada pelo anjo da matemática

génio distorcido admiro a pirâmide
a divindade pontiaguda contraída na raiz
perfeição de comédia no meio da luz

dadaísmo inventado por gagos com sede de sa-saber

por meu decreto regresso à idade da razão
deixo que os mortos tenham língua
falo com o imaginário para me distrair hoje

a abstracção abstraiu-se no abstraccionismo abstracto
beleza concretizada pelo anjo da matemática

e com medo de mais uma assonância forçada
a escravatura arrancou a cabeça à dentada

Testemunha da Loucura

2009-08-24T12:46:00.000-07:00

Apenas por ser a luz, apenas por ser o traço

Acordado num olhar dissonante, a voz fica progressivamente mais elevada e fina. Sinal de pontuação mal colocada, loucura não tem vírgula. Pisca a personalidade, dobra a indiferença, esfaqueia a felicidade. Isto são ordens. Obedece.
A genialidade demora a chegar, se alguém se apercebe dela em primeira percepção não o sente.
Muito ruído. A música contorna o barulho mas às vezes explora-o.
O dragão incendeia-se espontaneamente sembustão. Sem sopro terreno construo apenas e mais uma vez a droga sem droga do corpo. Estamos em batalha psicológica, ping-pong mental.
Passo pelo recreio. Agora estão todos grandes e parecem-me patéticos.
Ignite...just for being the light, ignite...just for being the light
ele vai tomar conta de nós, vai observar-nos. a canção resulta num jardim que resulta num planeta que resulta num animal que explode num quintal, ele vai tomar conta de nós
Se não, quem o fará?
eu eu EU tu tu TU?

a minha melhor amiga partiu os dentes a brincar com uma estrela afiada. Induzo o impossível, testemunho pessoalmete a loucura.
Além disso tenho de fingir que sou um vulgar peluche.

2009-08-22T13:55:00.000-07:00

encontro-te como um sonhador encontra um sonho:
de olhos fechados

Não

2009-08-09T13:14:00.000-07:00

Electricidade:

desejo-te o perfeito e o imperfeito
a honestidade de um nome só sem apelido solto
solta-te, pinta os olhos
a actuação é para os visionários da censura

REPETIÇÃO REPETIÇÃO REPETIÇÃO
poetisas feias saboreiam a noite com dicionários nas pálpebras

gosto de entoar o impulso de um puzzle de 3 mil peças
saudades tuas
fode a natureza com a palavra e o esplendor da tua
alma nua

Sensualidade:

fode a estrutura
aniquila o clássico
sensual é o ódio profano da ilusão murcha

O confuso parou no aplauso menor
Jogo torna-se art rock camuflado, rectângulo rival
sede de cegos na fonte, a evidência de nascer em dor diamante

poesia: obrigas o homem a mentir o inverso

és lindo, sabias?

A Irrelevância do Caos

2009-07-22T11:26:00.000-07:00

Gosto da palavra limão. O Dalai Lama tem uma cara bondosa. Há quem tenha medo do sucesso. Tenho inveja do Hansel e da Gretel. Gosto de contos de fadas. Gosto de fadas. Gosto de contos que ocasionalmente envolvem fadas. Adoro o ALF. A mulher do tubarão é a tubarona. Uma criança não sabe soletrar S-C-H-W-A-R-Z-E-N-E-G-G-E-R. Não consigo ver auras à volta das pessoas. Gosto de filmes com espadas. A melhor música dos The Smiths é I Want The One I Can't Have. Não gosto de acrónimos como IMO e LOL.
IMO LOL é estúpido. Critico o que não percebo ou não quero perceber. Gostava de experimentar pelo menos uma crucificação. Curto melancia. Ruivos dão-me vontade de comer cenoura. Queria conhecer uma psicóloga chamada Ana Lisa. Acho a Mary Poppins idiota. As prostitutas adoram sexo. Acho que sou desiquilibrado. Sei mentir pouco. Devia falar menos. Sou tremendamente forte. Como um cubo de gelo no microondas. Há mocas naturais. Gosto de experimentar tudo. Indefinição é morte. Normalmente tenho outsónias. Gosto de actos simples de cortesia. Não me quero casar. Quero ter uma lua de Mel Gibson. O imprevisível emociona-me. O Charles Manson não canta mal. Gostava de ter flash forwards e antecipar pedaços de futuro. Ouço vozes. Gostava de ter nome de rapariga. Cada dia tem de ser melhor que o anterior. Fuma-se no inferno? Desaponto-me facilmente com a sonoridade que sai da boca dos vivos. Existem cidades-cemitério? Não tenho nenhum fascínio exacerbado pelo obscuro. Tenho uma tatuagem de um coração no coração. Chamar a alguém de maquiavélico dá trabalho. Gasto frequentemente sílabas indevidamente. Nos exames não há saída de emergência. Não tenho curiosidade em assistir a um parto. Quero ter a intensidade do John Malkovich e o sorriso do Willem Dafoe. Vamos reunir-nos numa floresta e contar histórias. Vamos fingir que realizamos rituais e sacrifícios. Quero uma mulher-bruxa. Sou bronco e freestyle. Sensível e atormentado. Quero exibir-me em doses adequadas. Apaixono-me por estranhas. Quero criar slogans brilhantes. Nunca quis conhecer o Einstein. Não tenho coragem para o que imagino. Gosto de sumo de laranja.

I Love Cello

2009-07-17T13:08:00.000-07:00

(descrição do movimento terrestre)

Deve haver algo no vento que puxa a melodia para trás. Não tenho saudades do Super-Homem: nunca o conheci mas dizem que se arma demasiado. Fecho os olhos e namoros desintegram-se. Violinos são sussurros, uivos para românticos. O entusiasmo contido numa nuvem é a raiz quadrada de uma pirâmide sorridente. Não há fricção entre pessoas completamente perfeitas: discutem sobre quem está mais feliz. Se fosse animal iniciava-me nas fábulas. Ainda existem princesas em castelos à espera de serem salvas. Não me adiantaria muito uma dessas, seria aborrecida. A não ser que estivesse em chamas. Conheço masmorras que se alugam para imaginar torturas e etceteras aos nossos amigos ini. Não ligo a isso. O ódio faz mal.

I Love Kayt

2009-07-16T09:21:00.000-07:00

(descrição de uma garrafa vazia)

O sítio mais romântico do mundo ainda não foi descoberto. Não há problema. O príncipe-guarda-costas tem super-poderes proto-realistas: lança shurikens e hífens com a força de mil cupidos moribundos. O amor é a morte disfarçada. Há superioridade na palavra ilusão. Há feitiços que sobrevivem à chuva de unhas premeditada, alguns alfinetes entram na pele sem pedir licença: são os mais educados.
Preciso de uma injecção de algo mais. Algo que me impeça de suscitar o corpo em larga imaginação exploração pormenorizada do interior sangue sangue osso osso partido medula língua sangue.
Buddy Holly deve ser eufórico no inferno. As estrelas pop cantam no inferno.

A Bala Secundária

2009-07-08T11:56:00.000-07:00

Eliminar sensações nunca tidas é trabalhoso mas não totalmente desnecessário, só um pouco.
Gostava de ser modelo de eleição escolhido a dedo por milhares de espectadores passivos. Decido e sou. Gostava de usar fitas de outras pessoas, interiorizar a gosto o sabor interior dos fantasmas reais que sossegam e fomentam o espírito. Gostava de experienciar restos de ti. Pseudo-poesia estática, admiro o infinito que te tornaste. Fascinante palavra e adjectivo grande o calor que te corrompe, perdi o objectivo, serei monge. Reflexo natural dos amantes, a ilusão do saber morre nos braços longos da expectativa.
saber que nao
saber que nao
saber que nao
Gostava de
pensar que nao

2009-06-18T17:05:00.000-07:00

É vontade da vontade não ter nada a dizer. Dizer é fácil, há sempre algo a dizer. Prefiro expressar, dar, mostrar. Os segundos não se desperdiçam no abismo, utilizo-os! A minha cultura é a velocidade. Não consigo estabelecer um encadeamento lógico ou poético neste momento. Este momento está a desaparecer. Surgirá outro, claro, mas não acompanhará a pureza deste primitivo impulso. Arte refinada é para perfeccionistas ridículos. Caio na impulsividade do espontâneo e não me admiro por não ter nada de grandioso a mostrar. Serei uma Divindade Secreta, alguém para glorificar aos solavancos. Faíscas molhadas a descer pelo corpo, entrego ao nervosismo o limite da minha expanão musical: sou morte num cronómetro de cristal.

Tantas palavras não explicam a minha condição. Só escrevo porque não há forma de captar o meu espelho. Só escrevo porque sou uma alma egocêntrica. Só escrevo porque estou preso a um corpo repetido. Só escrevo porque alguém vai ler. Isto é para ti.

Não há descanso num ego in flames.

Do Nada à Sincronização

2009-06-10T13:56:00.000-07:00

Vi tudo ultimamente mas
nada me lembro do que vi. refle
xos sorrisos pormenores
linguagem poética interior
o meu diálogo interno é um monólogo
com ilusões de grandeza

o mundo apeteceu-me

entrar na arte ser arte na palavra
=VISUAL=

Lâmpada fragmentada tenho ideias fragmentadas
recomeço na morte e ando para trás
preenchendo o que esqueci...

Ser nulo ou inconveniente são problemas que se anulam
invisibilidade torna-se sensual a quem não valoriza o corpo
]piano púrpura perpétuamente insano]

o prazer do desleixo
o prazer da depressão
diz-se que o prazer é especulação
que a beleza é imperfeição

talvez as palavras sejam placebos
e nós bonecos em trip lúcida

i*m*a*g*i*n*a*d*o*s a i*m*a*g*i*n*a*r

harmonia medieval dos machados sangrentos há

Tinta na parede
Cores de estrangulamento esbatido
As sensações têm tonalidades próprias
A realidade é minimalista

Inibições soltas motivam-nos a desaprender
o lógico vamos
sincronizar as vidas, encaixar na
mistura dos mundos, reparar
que a morte é inofensiva perante
o pensamento criativo

MAGIA
DESCOBERTA

A Essência lunar
é um aroma natural

Que fazer ao poder que não se tem?

"SILÊNCIO e algo menos parecido ao som"

2009-06-07T18:50:00.000-07:00

Àguias despenham-se no céu
não têm pulsos reais nem imaginados
pássaros imaginários poluem o mundo em construção
talvez veias do outro lado do braço
forcem um abismo visual
forcem uma cratera despida
a dar amostras de ruído

os homens não são dotados de palavra
absoluta, não, nunca foram homens assim à solta
Conversemos com Deus, aprendamos a aprender, afinal
já no jardim do Éden haviam regras

o cadáver insiste que está tudo bem
olhando para si e para as horas também
os ponteiros confundem a falta de precisão
com a falta de tempo

hardcore matemático em encostas deliciosas
há uma linha fina entre violação e prazer
"há mais gente que pessoas" já ouvi dizer
cefaleia invertida, o mundo é divertido para quem
procura a
DOR

Precisamos de aprovação, a poesia é isso, exibição.
Complexidade atribuída ao egoísmo
alimento para as massas especializadas
banda sonora lógica para pessoas com óculos

posso ser honesto aqui?
sou um réptil microscópico com hábitos de macropsia
um ser dramático com a subtileza de um martelo dócil
puro instigador de obscenidades

discurso! discurso!
O gato de Schrödinger é um travesti com pele de animal!
Morto e vivo ao mesmo tempo
Espectacular morto ao contrário

o problema do homem é o outro homem
sem comparações nunca saberia mais demais muito mais...

doença digital infecciosa
a lateralidade das bactérias ainda me surpreende
pequena cuspida baunilha em epidemia de neve
essa animalesca princesa com sono imortal tem nome

condenado:a minha doença é amar a insónia
louvar a simples condição
ser o relâmpago estilizado em câmara lenta

" -Transformei-a num manequim

- Mas o que lhe interessa isso a ela?

- É uma opção minha.

- E nao te importas se ela sofre?

- Tenho a certeza que ela ia querer. O sofrimento nem chega a ser uma palavra nesta equação.

- Como é que sabes?

- É o que quero acreditar e guio-me nisso. Desafio as leis do bem e do mal. Diz-me, tu vives no cinzento ou nas extremidades?

- Nas extremidades. Há uma inconstante entre elas. Parece mais real viver assim. Pode-se chorar e gritar com a mesma vontade"

Mulheres grávidas desfiguradas acasalam
viúvas com espadas, esta
crueldade do ego não apaixona um monstro
Caim, Abel e o Monstro
marco da história, pedra viva satânica
A Bíblia do primogénito sem letras
suicide scars
hoje sei tudo, dou-me ao luxo de obedecer à eternidade

incentivei o vulcão a apostar na SONORIDADE
Sinto-me bem
bem
sinto-me leve-leve

perto de sufocar em escritos egoístas
perto de cair em anestesia

nesse

intervalo entre o voo e a gravidade
sinto-me protegido no abraço do magma
no último piscar do crânio onde

Lennon viu o futuro por uma cebola de vidro
o futuro obliterado certamente
som torturado no silêncio, excede-se
a tortura da disease
please stop.

(Romance Optimizado)

2009-06-03T18:08:00.000-07:00

Semi-fractura impede-me de escrever com uma caligrafia notável. Continuo. Ainda penso no extintor e na sua implosão contida. Salva-me. Sou digno da cruz. Testemunha último da religião. Nik Kershaw fala do sol por enigmas. Uma lágrima de coca-cola não pode ser desperdiçada agora. Quero tudo quando não tenho nada. Quero tudo que não posso ter neste momento. Quero o que já tive. Quero inventar o que não tenho. Um conselho de sábios chamar-me-à em privado e não terá dúvidas do meu inegável gosto por palavras. Filósofos magistrais irão perceber o meu esforço em martelar sílabas. Psicólogos questionarão a minha vontade de preencher linhas e linhas e não escrever ABSOLUTAMENTE NADA.

2009-06-03T18:05:00.000-07:00

Gosto das partículas de luz bonitas na água que ficam e piscam sparkle twinkle.

Anjo Verde e os Sete Poderes do Universo

2009-05-26T08:26:00.000-07:00

Há um advogado a cochichar ao ouvido da musa
Subjectiva moda, que a catástrofe mais forte
é analógica, é conventual
é deliciosa e espiritual

Isto que escrevo não tem implicações na realidade
Não se concretiza. É triste isto.
É triste não poder chupar pérolas ao pequeno-almoço

Mas com ela e poderes imaginados ressuscito mesmo
Em linguagem simplista

Imagino uma colher mas não me serve
de nada. Nem pormenorizada.

[imaginação: unicórnios/aureólas]

O poder acelerado que peço não é o domínio absoluto.
Falo da ampulheta e do meu dever como espectador.

Parar o tempo. Paragem completa. Cardíaco nulo.
Estátuas de pele. Segundo desejo. Olhar de lente
fotográfica incorporada. Fotos em imagem parada.
Figuras de gelo ao vivo. Dentes. Sorrisos. Tendões.
Músculos. Padrões. Jeans.

Arte lenta masturbatória
O infinito reduzido a um relógio quebrado
Cinzas reconstruídas

[ ]

Na tua aparente indiferença

Estes seriam os dois primeiros poderes
A quebra óptima no momento e o registo
perfeito do intervalo

O mundo tropical envolto em silêncio
Galeria privada real para deleite pessoal
O mundo como um quadro

Close-ups estáticos, juramentos estéticos
Puro planeamento, minucioso equilibrista
Impensável artista, espectador activo
O inconclusivo, introspectivo
no nada.

Halterofilia mental
Glorifica-se o supérfluo descartando o todo
Química dos ponteiros, dança inútil do tempo

...TIC-TAC-TIC-TAC-TIC-TAC-TIC-TAC-TIC/

Percepção do quotidiano em fotografias visuais,
humanas, reais
Jantares no não-movimento
Génios sob bluff indecifrado

Controlando ?love? perante milhares de olhos
Privacidade morta
Multidão morta
Morte morta

Deus como um acessório
Deus de braços cruzados parado a ver
os outros acessórios e

o anjo verde em mim a brincar
o anjo verde em mim na génese do

Amor mais perfeito em perfeitas mesas de cristal
Perfeito

*Partilho contigo

O infinito, ele

é solitário*

(Acabou de ler

Anjo Verde e os Sete Poderes do Universo
sedução dos minutos manipulados

starring

O consumidor dos apetites do real adormecido
e a
imperatriz do silêncio escrito)

Hiper-Consciência

2009-05-17T16:13:00.000-07:00

Um pensamento mutante. Interior transbordante com projecção incluída. Este é o terror de existir: exagero de avaliação, narração contínua do activo e do inexistente. O dom de transformar o normal em vivências desastrosas. A realidade perde o encanto, alternando entre o asfixiante e o auto-menosprezo. Segurança evapora-se, uma vez expostos. Olhos são lentes que nos julgam e derrubam cada passo. Os outros observam de leve. Olham, reparam. De leve. Como se vivessem numa análise constante! Os outros não reparam fixamente nas caras e nos elementos que as tornam diferentes, não imaginam uma pessoa formada por uma multidão de vozes com um cinto de relâmpagos a elevar-se ao longo de 3 metros. Os outros não estão presos dentro da sua própria mente. Estão tão libertos que falam entre si sem se perguntarem se a roupa que têm naquele momento é a adequada. Há tanto para explorar no domínio dos outros e das vítimas da consciência. Fascínio da morte, hipotético suicídio angelical. Tudo magoa e faz pensar. Daí o fascínio. O escuro. A liberdade. Fim da problematização cerebral. Fim da hiper-consciência. Solução.

2009-05-13T12:01:00.000-07:00

"As piores coisas de que me posso lembrar são muitas e prefiro excluí-las neste momento.
Neste momento agora, deprimo a importância do céu, renego as trevas que flutuam.
Flutuam as nuvens, têm masmorras grandes e bonecas com diamantes em vez de olhos.
Olhos, imagino os teus, grandes e exorbitantes, pedras com valor, são os olhos que definem a máxima vitalidade, podemos ler nos olhos, mini-consciências activas.
Activado o espírito, surpreendo-me como funciona o abuso do ritual satânico não pronunciado.
Não é preciso pronunciar palavras secretas para entrar em transe.
Deliciado pela sedução das tuas profundezas, leve hipnotismo, vicio-me em pormenores.
Beijo-te os dedos.
Há muitas palavras libertadoras, há velas que te ajudam a separar o aroma do fumo.
Penso em ajudar-te, nessa prisão de espelhos, multifacetada individualidade que te garante nada mais que loucura.
Há mais pessoas que a tua sombra permite.
Todos por todo o lado, torno-me num exagero suicida, perfeito ícone de black metal.
Motivos inexistentes para castigar o nome, pouco atraente em fotografias de má qualidade.
E o silêncio não pára.
Sou uma droga vivida no invisível placebo.
Dançando ao ritmo anestesiante de um xilofone, evoluindo para a infantilidade em supremos ritos de eternidade.
Esta é a imagem projectada por um mundo no abismo.
Os precedentes da dor e do fogo.
Debatendo o impossível, falo de mim e dos dois, somos um.
Porque tudo é fácil: existe o que queres, amas o que não vês, sobrevive o que não desejas.
Escrevo sobre nada.
E nem sei o teu nome..."

in O Interlúdio Do Teu Corpo Pertence-me

75% completo

2009-05-11T19:00:00.000-07:00

Visão da morte abre-se
abre-se a consequência de esperar demasiado tempo

Beija-me agora agora agora agora agora agora
Sente-me agora agora agora agora agora agora

Até a constante repetição abafar a ideia de "palavra"
Até a respiração se tornar perfeito terror sensual
Como a sinfonia do imediato nos teus lábios (des)conhecidos

Beija-me agora agora agora agora agora agora
Sente-me agora agora agora agora agora agora

Vive o imediato

O Espectador Da Arte

2009-05-11T17:46:00.000-07:00

Gosto de carros e bazucas, estabeleço ligações próximas com os animais do esgoto. Não são mutantes mas bem podiam ser. Sou contra tudo que é falso, até a criação desta personagem me repugna, eu não sou ele que me criou. Seguro margaridas e mastigo-as até perderem a essência de flor. É contagiante a alegria estilística que complexifica as muralhas. Sou pseudo-humano, mas já sabes, isto é tudo relativo. O objectivo é divulgar, nem que seja o interior de um peixe afável. Tragam analogias para diminuir o sofrimento, tragam formas diferentes de marcar a passagem do tempo. Fisioterapia mental, reparo nos maxilares e mais que vou narrando por palavras mágicas cheias de nevoeiro adaptado. Interrompo a melodia virtual exagerada que emancipa as línguas, quero instaurar, amplificar o conhecimento das frases declarativas. Não sei muito do que se passa por aí. Idealmente o céu teria mãos e póneis atravessariam o deserto em voos nocturnos. Serei o herdeiro natural da mudança de opinião. As pessoas respiram sem se quererem matar. É bom e estranho. Eu não consigo, nem conseguiria conseguir. Deixo-me a sufocar. Deixo-me a assistir, eu. O espectador da arte.

Temos ideias.

2009-05-05T17:27:00.000-07:00

Uma carta para quem tem olhos e imaginação

Lembras-me alguém que conheci, nem há muito tempo, foi há algum. Era a possibilidade da perfeição tornada real, realíssima, mais que real. Gosto de enumerar palavras, mas não ligues, eu escrevo mesmo só para mim.
Gostava de lhe ter dado dois beijinhos continuamente e algo mais no entretanto. E porque falo dela uma vez e outra? Porque está aqui e corrompe-me, mostrando-me a incapacidade das circundantes. O vício por amores impossíveis já possíveis no passado impossíveis em outros tempos. Quero ser MAIS completo. Cereais com brinde lá dentro. Assim. Só assim. Ela também escrevia assim. E tinha ideias. E ainda não te conheço. Não posso pensar em alguém sem cara. Seria inestético além de problemático. Que se lixe quem já passou, a estrada é grande e não vejo razão alguma para decapitar estrelas.

Acabo a carta, não com um conselho, nem sequer com uma lamúria. Apenas uma opinião, uma ideia, se preferires.

Hoje é noite e noite é lua gosto da lua ELA BRILHA*

Acidez Adocicada

2009-04-15T07:20:00.000-07:00

Não há sinónimo para sinónimo

O luar é imponente na claridade fictícia por si mesmo provocada. A claridade fere, lábios ferem, finos ferem, magoam, claro que são claros, são olhos com luar, claro que magoam, são vermelhos e ácidos, imaginados e sempre desvanecidos. Sempre em maçã em forma de boca, sumo de fruta com lábios de maçã, fragmentos de bíblia pornográfica.

********XXX**********

chamo-te tsunami interior, evilstar aconchegada

Separar Sensações/ O Desvirtuamento do Real

2009-04-02T09:46:00.001-07:00

(a norma e o absoluto)

No som da optimização, a transmissão da identidade aproximada do feminino mundo.
O antigo que já nada suscita, a própria presença é gasta e previsível desde a palavra primeira.
As semi-presentes latejam. Por um lado a possibilidade aberta numa dimensão concebível. Mostra um choro confortável, fácil de lidar. A ponderar então, rápida droga de conforto aparente, definitivamente funcional. O outro caso passa por uma resolução furtiva. Problemática depois da waterfall. Talvez seja melhor deixá-la repousar. Problemas que lida com reacções contraditórias e línguas regulares no jogo da escondida.

Por fim, a vertente mais forte, que entrelaça e descobre, que liga e conecta. Ultrapassa.
Passado e Futuro com passagem pelo Presente, pelo Agora.
Pensando-a afastada da minha realidade, volta a fazer-se notar. Não sei o que prefiro, sofre-se na ausência total, mutila-se na ausência parcial. Mutilado por pequenos pedaços dela. Recusará a minha essência total e absoluta disponível para cada fibra do seu corpo absorver. Lembrou-me que é a minha musa, não o sabe, não o deve saber. Talvez o saiba em diminuto. Provavelmente calcula levemente o seu impacto mas não o desejo imenso que me oferece e retira. Inspira-me, faz-me querer sobrevoar qualquer horizonte ou nuvens com aspirações de Céu. Ela é a Grandeza sem qualquer tipo de ilusão. Tudo que faz, pensa e diz está correcto. Isto não pode ser uma generalização. É perfeita e imperfeita. É exactamente tudo. Suscita-me, faz-me interiorizar a missão primitiva de melhoramento. A definitiva promessa. Continuo perdido nas suas sílabas perfurantes. A sua mente. As suas ideias em ascensão. A partilha, a troca incansável, o que seria, o que poderia ser. Será real o que (não) temos? A sua cara. Aquela cara. E um corpo. Provoca-me, tudo nela me provoca, tudo relacionado com ELA grita por mim. Vendi-lhe a alma. E nem pedi nada por essa aquisição. Foi uma oferta. Isto. O que aconteceu hoje em mim. Ela aconteceu-me. Inalienavelmente.

2009-03-13T14:38:00.000-07:00

A memória humana é extensa, não explode
Bombas são pequenas, rebentam
Espera UM POUCO
Se quiseres falar, trepa pelo
cordão umbilical

Denomino o Futuro desta miserável córnea
Não concordo com o ênfase dado aos assassinos da palavra

Demonizo e excorcizo neste manuscrito o maneirismo central
que governa as bactérias
Nanotecnologia infantil implementada por ananás
digital: o Futuro chegou, melhor
aspecto, qualidade, vida eterna
à distância do telecomando

Conclusão para a vida terrestre:

Faço amor nos intervalos
Uso anjos em auto-asfixia erótica

2009-03-11T07:41:00.000-07:00

Loucura. Pressão da perfeição. Inadaptados. Lon Chaney. Lon Chaney. O Fantasma da Ópera. O Corcunda de Notredame. Tod Browing. Anormais. Circo. Contorcionista. Amor. Romance. Ilusão. Justificação. Sacrifício. Dead-Legs. Lorenzo, the Armless. Facas. África. Um de nós. Um de nós. Aceitar a diferença. Motivos. Pretextos. Morte. Obsessão. Quando o objecto da loucura desaparece a morte intervém. Sacrifício. Lon Chaney. Filmes mudos. Diferença. Inadaptado. Um de nós. Esqueleto. Terror. Horror. Preto e Branco. Vida sem som. Banda sonora inventada. Incompreensão. Pressão. Personagens. Lon Chaney

Sepultura Explícita

2009-03-07T14:43:00.000-08:00

Há homens que gaguejam na plenitude parada e em breve param
Tatuam hipotálamos em gráficas travadas, NÃO!
Nunca sei o que é isso
Beber líquido inalável de uma poça de mármore

Inaudível também o escape da beleza
Já que se acompanha a todos os sítios
Já que se acompanha, acompanha-se

Arrepios percorrem a estrela
Lingote em labirinto infame contrai-se no núcleo
O horror da sinfonia, os homens de pés adversativos, o
Mistério da envolvência de fadas no ritmo de anões
Sono abismo profundíssimo
Espionagem murmúrio

O nado-morto de uma vida sem ti

"O Clássico Método de Entubar Antílopes"

2009-02-26T10:38:00.000-08:00

- Iludes-te com a realidade?

- Há ilusão no conhecido?

- Prefiro o inexplorado.

- Mas mesmo dentro da realidade ainda há muito a explorar...

- Então, por favor, diz-me o que existe. Diz-me o que existe para além deste antro semi-selvagem.

- (...)

- Preferia que fóssemos primitivos, de volta à Natura. Talvez assim as prioridades mudassem.

- Então mas estás a queixar-te de quê?

- Do futebol. Das cidades. Das conversas. De tudo que é simplesmente recriado. Para mim, deviam destruir tudo que já foi inventado e começar tudo de raiz, adoptando novas formas.

- Isso é criativo, mas não é viável.

- Mas pode ser, não entendes? Podemos mudar tudo. Porquê este comodismo?

- O comodismo faz bem, forma a sociedade. O trabalho anestesia as pessoas, não têm mais tempo para nada. Querem imitar-se, optam por imitar-se mas nem é de forma plenamente consciente. Apenas não conhecem melhor.

- Mas têm de mudar, eu quero que mudem!

- Não dá. É a vida.

- Desculpa? O que acabaste de dizer?

- É a vida. É uma expressão.

- Foda-se, odeio isso. Odeio tudo que já foi criado, não te disse? Essa frase está gasta, é nula de conteúdo. Odeio-a. Odeio-te.

- Que queres que te diga? Não consigo inventar nenhuma frase neste momento. Estou sem inspiração.

- Fode-te. Fode-te. Fode-te. Se precisares de mim, estarei na morgue.

2009-02-26T10:37:00.001-08:00

Caso bicudo o do homem sem queixo
Tenta pensar mas não tem onde apoiar
Os dedos

Sem Assumir Responsabilidades

2009-02-21T10:13:00.000-08:00

(profissionalismo do tubarão)

Impresso livro saltando o meio, tens o início e o fim, imagina o meio, como a vida, como a novidade, só tem impacto nas extremidades.
Somos grandes e estáticos, implicamos riscas com riscos no vestuário nominal.
Relva salteada em movimentos ocultos, sugamos o sol como um perfeito anti-vampiro.
Suportamos questões balançadas na dúvida, tornamos as respostas vazias na indiferença.
Muito trabalho o trajecto para fundir o anel, muito profundo o precipício.
Somos aqui.
nA vida que acontece enquanto não fazemos nenhuns planos.

*

(simetria do interruptor)

30 minutos de mais uma palestra que a geração nossa vai absorvendo. Comichão no sítio onde não se chega. Convidava-a para o que ela quisesse, era como ela quisesse dizem as más-línguas no barulho de homens/ tornados/ cães.
Os anjos são casados, a paixão arranjou uma amante única, gravidez é traição.
Choram as hormonas por um riso; debate-se o futuro perto, a incerteza do acordar.
Nunca me lembro do sussurrar que não ouço.
Gostaria de ser verde e irresponsável, sem de nada assumir responsabilidade.
Ninguém pode culpar uma cor, ninguém pode qualificar como impura uma alma cinética com vontade de renovação.
Não sei o intuito explícito da escrita ou sequer do movimento.
Raios laser detectam o mesmo e nem um rasto de migalhas deixei
para me
seguir até
casa.

Caracteres Japoneses Formam Belas Figuras

2009-02-12T09:26:00.000-08:00

Tremendo parto insectual, pago perfume
de lágrimas últimas de lábios trincados
Sem horário réptil ambulante
Contando horas e línguas

Prolongamento de minutos e lapsos
Há a situação da sombra trocada que
gritava surpresa ao caixão do lado

Gritante antítese eu

Aprofundo verdades em rabo de cavalo
Aborrecido no ranger menos minúsculo
Da cadeira raptada

Não me importo muito de narrar o nada
Serei espectador consciente da selva sem dor
Domador profundo de cardumes de metal
Simplesmente algo que sangra com menos intensidade que
a glória razoável de um
inspector sem longitude

Prefiro almas e muralhas Acropolizadas a
Gumes infernais de comodismo estreito
Sei do que percebo e menciono
Sei que Stonehenge é só um conjunto de lascas
Sei que faço parte de um empréstimo
Quando tiverem tempo, devolvam-me

Não tiro a ideia da ideia da ideia da cabeça
Conceito sem ceito, o Mickey é daqueles uns
Mais felizes, sorri ao abrir o guarda-chuva, veloz
no ápice gosto de fantasia aliterada

(ira infantil cortada de futuro)

Talvez a canção em escalas quebradas aqueça
este mundo inverso...

... e triture com salpicos
a invenção de um código novo

Que Deus Preciso Adorar Para Poder Ascender?

2009-01-22T09:47:00.000-08:00

Tosse confusa do lado esquerdo. Fiz tudo para a impressionar, até lhe revelei o meu lado mais pessoal sem sequer lhe conduzir uma simples palavra. É uma figura moderna delicada em imitação memorável de maestra. Espero que não seja muda, isso complicaria muito as coisas. Espero uma voz forte, ainda que ténue. Daquelas conjugações que não só mastigam palavras como também as apreciam. É isso que quero. Uma apreciadora. Devia ser natural uma preponderância artística da sua parte, um desejo cardinal de se fascinar. Não a limito, os seus gostos poderão ser os que forem, apenas quero ver como justifica as suas escolhas. Pensamento como faísca usada a reacender-se uma vez mais só para mim. Almofada onde modelaríamos o conseguido e o obtido conseguinte. Seria guiado a um universo de atracção imbatível.
Eu, que aprecio sem me fascinar propriamente.
Eu, que vejo buracos no céu e a mulher gigante.
Consideraria redenção.

Messias Comprometedor

2009-01-06T12:04:00.000-08:00

Vou começar a descomplicar as ocorrências mais básicas deste sistema. É uma necessidade absoluta nos últimos dias, visto que sinto que o que não respira intervém em mim de forma mais positiva e abrangente do que o habitual pensativo e pulsante que me rodeia. O que não respira não me magoa. Mesmo assim continuo a deixar-me levar por imediatismos espontâneos, sou o soberano máximo da privacidade exposta. Daí a decisão da descomplicação.
Preciso de fuga, não de ninguém, há muito mais, há tanto mais
Será fácil estar de pé quando a consciência nos assegurar que está tudo bem.
E está tudo bem, não está? NÃO ESTÁ???

Exercício De Falta De Inspiração

2009-01-05T16:41:00.000-08:00

Realidade realmente depressiva
Sem saída sem saída e nunca sei o que digo
Alimento-me do equalizador saudável à minha esquerda
Esqueço-me por uns instantes

Ontem

Furei os olhos a um anjo adormecido com agulhas em sintonia
Segurou-me o cabelo ao sangrar misericórdia
Sobre sonhos diurnos
Pobres asas! Nunca se tinham defrontado com um aprendiz de farmacêutico!

Não sou normal nem anormal
Só um desses interessados em aço cirúrgico
E metal extremo
Também evoco vocábulos de desenhos animados
E diversões fatalistas, afinal
Penteio trolls em miniatura como tributo às mulheres feias

Hoje

Sinto-me grande, maior que um (inserir jogo de palavras genial)
Os meus olhos estão mais cansados do que (inserir comparação hiperbólica)
E o frio trespassa a minha alma ... (inserir metáfora)

Conselho:Vira o lábio ao contrário
Y o u ' l l f e e l a l o t b e t t e r

Sou demasiado louco para revelar fantasias
E os sonos de elfos com nomes
E os nomes de mulheres que se parecem com elfos
E um dia passeei com um elfo
E haviam trovões no silêncio
E engravidaram os céus com barulho
E estava a chover no silêncio
E o elfo com cara de mulher falou-me com voz de mulher
E um relâmpago no céu soletrou em luz o seu nome

( . . . . . . )

Vejo-te nas sombras em prazer refrescante
E escolho a imprevista no meio da dança

Não há lugares desabituados nem almas desabitadas
Não há
Contornos de imaginário na tua realidade

Escolho-te
Sem saberes

Sem saberes
És minha

Acontecem-me bloqueios mentais em jogos psicológicos
Inspiro inspiração
E ela não chega!

Amanhã

1+1= ERRO

Kiibo e Midorina

2008-12-30T11:14:00.000-08:00

Na televisão as plantas falam e são giras e são árvores e são bonitas e experimentais.

Indefine-se o sexo, é irrelevante para que lado se vira o Outono nestas prováveis situações de delírio.

Duas perfeições numa só: o sonho da Natureza a abrir-se em esplendor.

Alegriador

2008-12-22T14:19:00.000-08:00

Hoje choveu pouco no magnânime reflexo da outra janela. Pouco se passa neste meu universo tornado mundo. Perdi tudo o que tinha em simples meses irresponsáveis, mas não era altura de me martirizar com o irreversível, ate porque já passou um ano desde que perdi tudo em meses. Mesmo assim, ainda o sentimento despertava e voltava a latejar. Queria a sua voz a atravessar-me, as suas ideias por completar e fotografias por definir a definir-me cada vez mais. Tivemos um quadro não finalizado por medo e culpa. Medo de me atirar e saborear as extremidades confortáveis do precipício; culpa de me estar a sentir bem demais e não saber lidar com isso. Mais aconteceu. Mais acontece. Novo ano, novas caras, simulações ilusórias do esquecimento. Doses espontâneas e premeditadas de reconstrução corporal. Sim, sou outro. Talvez superior. Devastado e aos pedaços. Acorrentado a pedaços de momentos vivos neste interior confuso. Não é saudade. É vontade de partir o tempo em dois e resgatar o meu eu anterior, lançar-me agora por esse portal delicioso que finalmente sei preencher. São tudo desencontros e insanidade. É isto a vida. Quando tudo está ideal, morre antes de se tornar perfeito. Complicado encontrar drogas celestiais que salvem um pouco de mim. Refugio-me na imaginação que crio. Penso numa iguana laranja tridimensional mas não me serve de nada. Isto não é nada, eu não sou nada, não posso querer ser nada.
Pretensão mata.
"Que estás a fazer?" - perguntou ela, interessada nos fragmentos da minha compulsiva estrutura pessoal.
E tudo começa de novo.

É Aterrador O Que Passa Por Comunicação

2008-12-22T13:27:00.000-08:00

Como me disseram, fiz uma estrutura narrativa coerente assemelhando-se a um livro. Começa com um homem metade animal metade homem numa aula onde glorifica uma clara entidade com três quartos de cérebro a pular pelas órbitas. Foca-se a imagem e vê-se o homem a olhar para fora, desejando que o sol não se deite tão cedo. Vê centauros a correr desastradamente pelo céu.
Muitas pessoas o rodeiam num meio de sombra limonesco estando todos calados a ouvir a misteriosa entidade. Este jovem, meio homem, meio animal, vai pensando, ele pensa muito e depara-se com conflitos antigos. Acha curioso o profissionalismo com que as pessoas modelam a sua existência.
Conflitos anteriores tornam-se posteriores. Deseja o que sabe que não pode ter e talvez precisamente por isso deseja-o cada vez mais. Lindo apreciador de ensaios e poesia. Concentra-se agora na adoração do metal. 16:52. Pôr-do-sol. Imagina o que diria à hipotética amada descoberta na aplicação prática. A teoria parece deliciosa. E com muitas. Não só com a que não pode ter. Mas ela é a pior de todas, é a perigosíssima. Eva de cristal. A mais proibida. É ficção gostar dela neste momento, considerando que há uns minutos pensava em outras e nunca na definitiva. Idealizava um suicídio romântico com ela, com essa que não pode gostar dele. Ou será que pode? Foi perguntar-lhe. Não foi nada. Não admiraria as suas particularidades. Ou será que sim? Admirava-a, mas não estava sozinha. Implodiria com ela numa explosão insonora. Continuaria o futuro condicional with her. Aquele metal! Sempre aquele metal com voz misturada, nada simulada, imperceptível nos escombros. Os seus segredos como arte. Compreensão por telepatia. Imaginava a sua pele encostada ao seu corpo impossível. Mas nada. Ele era realista, e fabricava-a à distância. Via-a como uma princesa da moda, irradiando luz perfeita. Uma estrela com brilho interior. Declarava-se a páginas sem cor. E mesmo assim, a timidez impedia-o de concretizar plenamente os seus sonhos imaginários. Mas nada. Nos seus melhores sonhos. Nestes melhores sonhos era um firme especialista a dramatizar. Sem consequências recheadas de real impacto.

S e m r i t m o

2008-12-15T08:49:00.000-08:00

uma mulher sem olhos numa parede sem sonhos e paisagens rectangulares em bicos de pés com sobrancelhas pintadas e mãos de ferro em voz infantil sobre ferro sensual na sepultura eléctrica que não é esta mas a outra que recusa a morte e parece-se a ela e esta elástica de contornos efémeros parece que sabe naufragar num esconderijo hipnótico mas a outra merece também preocupação de mim sim é mais sombra que brilhos e desenvolvida e questiona o fim e espera por mim não como a outra feliz estrangulada em suas pegadas mais indefinidas que certas não como a outra suspensa em infinidade mitológica mito lógico ao consentir possibilidades magenta

Porque me apeteceu...

2008-12-14T15:18:00.000-08:00

(

Chupei o ar à volta da crucificação voluntária

)

Saber Ilusório

2008-12-14T14:04:00.000-08:00

A ligação espiritual de falsos é falsa como falsamente impliquei. Os que iludem o saber com as suas não-enigmáricas presenças menciono. Os fáceis de descodificar em contactos imediatos. Os que viajam em caras dramáticas sem intensidade. Os desinteressados pela naturalidade. Os que fixam a parede. São esses. Os mesmos. Aqueles. Não acredito absolutamente em vidas intra-terrestres.

A Sombra De Uma Sombra

2008-12-14T13:00:00.000-08:00

A fantasia monocórdica parece uma
Corda, parece uma espada grave com curvas agarradas
Num frio agarrado, numa
Musa nórdica
Com mãos de madrugada espontânea
E sorriso de boneca quebrada

Cenas do nada acontecem
Entrelaçadas em mel e amor
Juramento influente de viúvas
Lindas em ceptro e jóias

Virgens frígidas que passeiam pela floresta de mãos afastadas
Simplicidade tornada mulher e grande
Ínfima infinidade e mulher na intimidade
Intimidante

(....................................................................)

As sombras parecem tudo e não magoam
E parecem sombras que assombram
Mas as sombras não têm sombra
Ou será que têm?

Escutem a beleza do genocídio ao desvirtuar o natural! Escutem!
Escolham o genocídio da beleza a naturalizar o desvirtual! Escolham!
Isso é bom mas podemos fazer outro, fazer outro...
O mundo anda às voltas mimadas

Revólver

2008-12-11T06:38:00.000-08:00

Antecipo a magia em passos leves, sou mesmo sonhador. Passei oito horas a sentir os seus lábios, a textura era quase real. Escondi-me neste dia de sol no meu quarto diminuto e canto assim para dentro e sinto-me vivo no meu planetinha. Já pessoas me chamaram sensível. Preferia que me chamassem disléxico. O ar revolve nas pálpebras quando me entusiasmo, sim, desculpem mas às vezes excedo-me. E ainda nem comi. Viajo em nuvens neste momento instantâneo. Não percebo a consciência, não sinto saudades de nada que não tenha feito mas revolto-me na mesma. Quando for lá para fora vou exibir-me. Esmagar os crânios de quem mente. Sou sensível, como já me disseram. Acho que não me percebem. Nem querem. Porquê optar pelo prazer de uma mulher quando tenho revistas de moda? Gosto delas assim. Das mulheres. Estáticas e bem vestidas. Caras grandes. Claro que isto não pode ser considerado um acto estranho. Seria absurdo ver isso assim, um ultraje! Também faço outras coisas. Digo "amo-te" aos pássaros. E eles retribuem. Incendeio florestas para me aquecer. Compro sentimentos em pó. Sempre que quero algum é só escolher um saquinho. Todos apertadinhos e perto do meu revólver. Ele não me julga. É bonito como uma das modelos pelas quais me apaixono. Beijo-o em segredo. Provo a morte e dispenso-a. Sabe a ferrugem.

Malícia da Isolação: Os Princípios Da Incerteza

2008-12-11T06:14:00.000-08:00

É apaixonante quando ela não vem e não se move estática perto da minha pele gasta. Penso nela na ausência, na mudança que inflinge no esqueleto perturbador. Era tanto e tudo, tiro ilações daquela face iluminada, perigosamente instalada num império frio. És amarela, és ruiva, és multi-color. Permitia-me invadir-te rasgando-te a inocência. Os olhos, arrancava-os em espiral mastigando-os. Maligno! Ter-te dentro de mim. És dura e tens asas. Auréola infernal. Absurda total. Chego à hora marcada ao local onde não combinamos. Decido por ti os artifícios que me fazem mexer, mexo-me em alturas, respiro dentro de nuvens sintagmáticas, cuspo água com dentes absorvidos. És a chuva que se infilitra nos lugares menos próprios. És Lua sorrideliciosa impressa em carácter surreal. Serei o teu planeta pequeno, hipnotizante como um berlinde exagerado. Um astro impulsivo. O teu Sol pensativo. Escrevo a tua biografia em cada palavra que te sussurro. Serei o mais elevado autor da tua existência, manchado pelo medo que não existe e os gritos que não consegues calar. Comparada com o teu fogo, a Inquisição não é nada. O meu desejo em ti reflecte-se, torna-se sofisticado no Inferno sistemático que escolhemos como privado. Evoluímos nos braços um do outro, tornamo-nos grandes nas chamas simplistas.
Tinta invisível na mão quando não estás, quando as mãos percorrem sentimentos longe distancio-me da vida na imaginação. Supremacia da incerteza, contacto o corpo longínquo que me afecta os sentidos desde a sepultura até à morte.

Tentativa de Suicídio

2008-12-05T06:21:00.000-08:00

Olho duas vezes à minha volta. O absolutismo do meu reino perturba-me em doses habituais.
Tudo me enerva, tudo me suscita, tudo me causa pasmo e tristeza. Recolho um fio de cabelo quase branco desconhecido e hipnotizo-me durante 15 segundos. Mini-felicidade.
Tenho ciúmes de mim e dos outros, sou bom de mais, sou horrível de mais, o que me diferencia é a indiferença. Há planos bem definidos para mim mas apetece-me anular o destino.
Circulo nos contornos do círculo sem encontrar o centro. Para quê melhorar-me? Optimizar corpo e alma para acabar num caixote? Deixo-me andar. Não levo nada a sério, crio dramas despropositados, admiro as fendas da realidade por onde quer que passe.
Sinto-me só quando estou sozinho. Não incompleto, apenas miserável. Há curiosidade em ver pessoas, tocar em pessoas, falar com elas, mas o impacto reduz-se no prolongamento.
Ser invisível. Observar o mundo descalço. Um fugitivo do Presente.
Vestimo-nos, comemos, bebemos, rimo-nos, falamos, fornicamos, zangamo-nos, amamo-nos.
Sem compreender porquê. E não interessa porquê. São só repetições.
Afasto as pernas dos joelhos. Separo a carne do espírito.
Tento-me matar.

Questões Demoníacas

2008-11-22T10:05:00.001-08:00

Esteticamente não há menções exemplificadas de rastos cruéis. Mais bem gatinham por vidro raso as várias perturbações que caracterizam a doença. Sem contar com cópias ou fragmentos que batem em forma existencial, situo-me no lugar mais elevado do hospício. Uma réplica do Futuro. Desperdiço os braços em brisa calorífica. Desenho na realidade um chão fluente que engole mais que chamas, bolas de neve. Cartas para quem presencia a atmosfera dura enquadrante. Se elas estão, os precipícios desviam o olhar, torno-me tímido animal sem pernas que me segurem. Escondi as inquietações múltiplas no joelho enigmático. Torno-me perfume de ar, com o tempo. A necessidade tornou-se uma obra do capricho, o silêncio já goza com o túmulo e a sua boca encerrada. Nervoso antes da decapitação. O calafrio da repulsa aperta-me o estômago em instâncias. Apaixonei-me pela Medusa. Não olho porque me transforma em pedra, não olho porque tem olhos, não me olha porque não precisa. Leio o que tem, um corpo morno, adormecido em enchimentos psicotrópicos juvenis. Um copo de água adulterado. Calada fica tão calada. E as duras leis da simetria obrigam-na a um êxodo facial.
Egoísta na palidez incutida. Dá-me um reino egoísta. Apetrechado na polidez receptiva.
São estas as nossas especiais combustões siamesas.

Momento Encriptado

2008-11-15T14:21:00.000-08:00

(a dois minutos de ser feliz)

Os mortos são estes e outros que me vêem e se aproximam
Não só mais, porque também me afugenta o carvão
E o corvo na estrada
E o fogo na estrada
E o animal da frase intelectual que se arma em sagrado
Tanta coisa para me chamarem
Mancha-prazeres, enfim, do mundo

Sou conhecido em todos os momentos e arredores
Invento linhas de droga não funcionais
Revivalismo de estigmas feministas

Não é importante esta afirmação.
Nem esta.
Na verdade, tudo o que escrevo é irrelevante
Ou ambíguo
Esta frase, por exemplo, é inteiramente falsa.
Num país dado a palavras isto faria mais sentido
M-A-I-S
MUITO MAIS
MUITÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍSSIMO MAIS
AHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHA

No ponto alto da sua vida, a formiga espreita para os dois lados
Tip, Tip, Tip
E rapidamente é pisada

Psst... queres saber um segredo?
Sofro de bulimia
Ou então gosto de alquimia
Confundo sempre estas coisas a que chamam de palavras
Raio de palavras
Amaldiçoo o pensamento que só conhece um veículo!
Previsibilidade multi-funcional
Como um espremedor, que falta faz um espremedor!
Com tantos limões à volta

Mesmo assim falo com quem está a falar comigo
Não falo com quem não fala comigo ou não pode
Ou está longe
Ou não quer
Ou não me curte
...

Uau! Sou tão pita!
Espero ansiosamente chegar aos 16 anos
Na forma lúcida de mulher.
Ser fantástica e superficial
Feia e pré-nupcial
Quando o período e essas coisas se estruturarem na cabeça empanturrada
Quando ao me sentir bem sentir que não valho nada
Quando...

As nuvens não fizerem sentido na irónica apropriação
De uma lógica desmedida

Debito excertos do diálogo da minha nuca e da urtiga que me motiva
Há insectos na minha alma antes cheia
Gatos mortos com minhocas guturais na espinha
Desenvolvo-me na cave, com ratos a fazer de família fictícia
E homens a servir de isqueiros ultrapassados

A palavra que inspirava morte nas pessoas foi
Um mandamento encriptado, um momento
Um movimento
No dia mais tarde de hoje
Um pássaro procurou uma gaiola

Serei um servo do Sol
Se a Lua não me quiser de volta
O poder de decisões é abstracto
Quando o universo real é um mapa
Com tendência a não ter linhas

A caixa de Pandora abriu-se com teias de aranha lá dentro
E aranhas lá dentro
E lá dentro aranhas
E aranhas não falam
E Pandora era uma princesa que por tão feia ser
Se fechou numa caixa para ninguém a ver

Numa cama sentado, a almofada rebelde salta
Para o suicídio da manhã
Todos sabem que o orgasmo do mel sabe melhor
Na garganta afiada
Renovada com violência crepuscular

!!!!!!!Pumpkin Disconnected!!!!!!!

A
Natureza
Explode

(1:59 min.)

Perfeita Ironia

2008-11-09T13:00:00.001-08:00

- Sabes imitar uma vaca?

- Claro que sei.

- Então imita-ma.

- "Olá, sou uma vaca".

- És parvo... olha, vês aquela série da gaja que vê mortos?

- Sim. É a série da Melinda.

- Ainda bem que a vês, eu também a vejo regularmente.

- Mas eu não a vejo regularmente.

- Não?

- Só às vezes.

- Só às vezes é que a vês regularmente?

- Não. Só as vezes é que a vejo às vezes. Nas outras vezes nem chego a ver.

- Devias ver regularmente. É muito boa.

- Bah. Prefiro cortar-me.

- A sério?

- Claro. Tenho curiosidade em ver se as veias são mesmo azuis...

- Lol.

- Desculpa?

- Lol. É uma expressão que os jovens usam.

- Mas tu não és jovem.

- Desculpa.

- E afinal o que quer isso dizer?

- És um chato. Adoras subverter-me.

- E só te conheço há 12 minutos...

- Exacto. Nem consigo conceber como seria se te conhecesse há mais tempo.

- Mais tempo quanto?

- Sei lá, uma semana.

- Uma semana é muito tempo. Mas devo dizer-te, não és a primeira rapariga que conheço. Aliás, já conheci raparigas antes de ti.

- Ai sim?

- Claro, mas desde há 12 minutos atrás tu és a primeira e sinceramente acho que eu e tu...

- Cheiras a Trinaranjus.

- Pois, não sei, deve ser. Mas como estava a dizer...

- Olha, já beijaste alguém?

- Hum, uma vez, há muito muito tempo.

- E foi um beijo apaixonado?

- Não sei, já não me lembro.

- Como não te podes lembrar?

- Estava distraído ... Não quero falar disso.

- Então força, não fales disso.

- Falo do quê?

- Tu é que sabes, foste tu que meteste conversa comigo. Afinal o que é que queres?

- Estava justamente a chegar a essa parte. É assim: Julgo que gosto de ti.

- Ai é? Mas olha que só me conheces há 12 minutos.

- Que exagero! Já te devo conhecer há pelo menos 14!

- Isso é pouco tempo. Quero que me leves a sair.

- Fora de questão. Não posso ir a nenhum sítio.

- Desculpa?

- Tenho um problema. Apaixono-me demasiado depressa.

- Estou a ver. Lol.

- Não é algo para rir, tenho realmente um problema. Não consigo parar de me apaixonar pelas pessoas ... e é possível que me apaixonasse por alguém que não tu nesta mesma noite...

- Bem, pelo menos não és um coelho.

- Mas gosto de cenouras na mesma, percebes qual é o problema?

- Lolada. Acho que te fazia bem um pouco de instrução. Tu não és normal, tu não podes ser normal, isto não pode ser normal...

- Mas é, rapariga. É mesmo. Aqueles pormenores fofos não me escapam. Alguma palavra menos discreta que entre em mim, uma forma de vestir mais provocante, um sorriso sincero ... conseguem destruir-me completamente. Mas ainda tenho outro problema.

- Ainda bem que te conheci. És mesmo o Sr Perfeição.

- Deixa-me falar. O que acontece é que não me consigo apaixonar na íntegra por uma pessoa só. Só por bocados de quem me rodeia...

- Hello? A realidade telefonou, quer a sua estupidez de volta! É óbvio que não te consegues apaixonar completamente por uma pessoa só. Ninguém consegue. Apenas estamos demasiado habituados a dizer que sim. Há umas linhas atrás chamei-te Sr Perfeição em clara ironia, e repara, tinha mesmo que ser irónica.
A perfeição é um mito igual à paixão contínua.

- Uau ... és tão complexa. Mesmo. Maravilhosamente abstracta. Acho até que ...

- Estás apaixonado por mim?

- Sim!

- É só impressão tua. Mas vamos fingir que sim. Só pelo divertimento.

Descrição Inexistente

2008-11-09T12:46:00.000-08:00

Puta de gaja boa, juro que adoro aquela cara. É habitual em hipermercados, deve ser pobre, é certo. Tão delicada musa e subterrânea e pré-histórica.
Cabeça grande, bem esculpida, parece a refugiada ideal de uma ilha secreta. Como sensual que parece que é que sinto que mostra. Está abrigada num casaco bege transparente não, tão comum nesta época, mas extra-especial na sua figura.
Esqueço-me de mencionar as mãos, foge-me a beleza capaz de membros inúteis. Na certa seriam de cores grandiosas e capazes de derrubar rochas solitárias.
Totalmente desproporcional, totalmente deliciosa. Inversamente proporcional à desproporção.
Encontro encanto neste dias pré-natalícios, vejo que me posso surpreender além de palavras minhas em sítios previamente criados em mundos superficialmente familiares ou até planeados.
É normal.
É usual ver anjos nesta altura. Não me sinto vazio, apenas livre de mais e ao mesmo tempo claustrofóbico.
Com vontade de me agarrar a algo, com vontade de querer, ao menos de viver.
Quero viver numa rua almofadada.

Teoria Momentânea

2008-11-04T03:51:00.001-08:00

O meu amor por orgias é proporcional ao meu ódio por gengivas.
Ah ah. Agora vou falar de bruxas, é preciso ser parvo para falar de bruxas.
Está tudo fodido na minha vida.
Sou lento, sou tudo, traduzo tudo o que sou, sujo e aos farrapos.
Eu não tenho as mesmas capacidades, eu não sou rico como vocês.
Quê? Ai Jesus, que lindo! Tenho as crónicas de momentos sem inspiração no meu bolso interior!
Sou rico em nojice. Sou um porco tão porco.
O espeto da minha imaginação é uma brasa cheia de overdubs.
3 guitarras e um baixo por trás com vontade de sexo anal.
Dizem que há um forno dentro de um forno dentro de um forno com fornos pequeninos a espreitar para dentro do forno.
Se te partir os dentes, o teu sorriso deixa de ser fofo.
Abençoavas-me? Abençoavas-me se te destruisse o confessionário?
Vou violar amigas tuas que não saibam executar riffs perfeitos.
Deixo uma carta de suicídio para a Bela e o Monstro.
Diz-me quem és, não me vou mexer muito, prometo.
Dizem que sou surdo. Dizem muita coisa. Dizem muito.
MUITO. MUITO DIZEM. MUITO.
Dizem que a sepultura é quente.
É apropriado.
O meu mundo sempre foi instrumental.

Se Eu Pudesse Sentir Em Vez De Fingir

2008-11-01T14:45:00.000-07:00

Como a própria Natureza lança o vulcão para o deserto, a namorada ameaça discussão ao teatro do amante génio, agora libertado para a criação satirizada, faca redonda no peito, abertura venenosa
intra
venosa
Ele não está aqui, derrubou a dor explícita, ele não está aqui, derrubou a dor explícita
Pré-programada a doença néon e nuvem, a faca no coração delicadamente sincronizada
abre uma vez mais os olhos em gigantismo inseguro, segurando cínicas pálpebras em puro detalhe pormenor
Porque estes...
São só alguns traços de génio
Na beleza cicatriz
De uma dor explícita

A Visita de Um Intruso

2008-10-29T08:55:00.000-07:00

Capítulo Anterior

Observa o pequeno planeta que te rodeia, não achas engraçado que as pessoas que se gostam unam as mãos? Vá, não devia ser novidade para ti, certo? Chama-se gos-tar. São duas sílabas apenas. Tenho que começar a explicar-te estas coisas, esqueço-me como és inexperiente nestas experiências de afecto e afins.
Vou começar por te mostrar este sítio e outros ao mesmo tempo.
Ali ao fundo está uma rapariga que tenta compensar a falta de beleza com saltos altos. Aquela, ri-se mais alto que a própria lua. Outra é simplesmente gorda. Repara só como é curioso este planeta!
Os gajos são diferentes. Emulam deuses menores em poses convencionais. Acho que está na moda isto de ser cirurgião quando ainda mal se sabe brincar com facas.
Mas não me ligues muito, tenho o vício de odiar toda a gente sem conhecer ninguém. Ainda bem que tu és assim como és, fugindo do catalogável.
Continuando, há um tom de madeira cerrado a balançar, dá para ficar pedrado nesta atmosfera.
É enjoativo pensar numa cor só.
Há uma rapariga, contudo, que não passa invisível pelas lentes. Não sei a cor do seu cabelo, talvez amarelo-sol, daquele bem gasto. Folheia livros como se estivesse realmente interessada neles. Veste-se entre o casual e o despreocupado com toques de modernismo. Parece mesmo interessante, algum tipo de mulher evoluída com traços muito diluídos de pseudo-intelectualismo (que doença horrível). Aqui vai uma lição para ti: Se bem que ainda não percebi muito bem os teus gostos, não creio que a conseguisses fornicar. Provavelmente é lésbica, percebes? Não é para te desiludir, mas tudo o que queres, não podes ter. Aliás, nem devias poder querer.

Mas ela podia tornar-se minha amiga!

Esquece, ilusões fazem mal.

Capítulo Seguinte

Isto não é um planeta de anormais. Juro que não. Um planeta de anormais teria conseguido criar isto que disse e já não me lembro? Duvido!
Afasto o cabelo que insiste em me tapar a cara. Até ele me acha pouco atraente. Não sou inseguro mas sinto-me extremamente sozinho neste reino sem braços.
Penso em árvores com raízes feitas de sombra. Irónico pensar na Natureza, os meus ídolos estão todos mortos na velha cidade.
Agora é a fase dos conselhos. Não tens doenças pois não?
É que acho que as miudas não se apaixonam por disléxicos. Fase número dois: Tens de aprender a relaxar, isso de pensar tanto que me dizes que tens e que pensas acaba por te destruir. Tens que estar apto a sobrevoar o vácuo. Ouve música sem pensar como foi criada, aproveita filmes não sabendo que são falsos. Acredita na aparente estupidez. Finge-te de ignorante até seres um. Estiliza-te no modo satanista. És completamente superior sem o seres. Atira a preocupação a um canto. Vou falar-te deles outra vez, são felizes. Há mesmo provas concretas: eles sorriem. Porque não hás de sorrir também? Quero que tenhas o desejo de ser recordado, seria egoísta viveres só para ti. Faz algo!
Eu conheço o teu estado. Sentes a falta de algo mas não sabes o que é. E de repente sabes o que é. E de repente não é nada. E de repente morres porque pensaste demasiado.
Sentes que nada dá resultado, mas podes tentar o que fizer sentido para ti.
Deixa o ar entrar. Afinal de contas, podes não conhecer números mas sabes que tens cérebro.
És um fósforo feito no céu.

LSDangels

2008-10-26T04:54:00.000-07:00

Sou tão plástico e caucasiano que não chego a pensar em mim como "O Maior". De facto, desejo morte à maior parte das tradições e admiro delicadamente as contradições. Queria ser como uma ilha ao contrário, pacífica ao reverso. Não me chamam anti-purista ao acaso: não acredito em nada com fervor. Filologicamente sou inadequado. A minha forma de expressão preferida são frases falsas em conteúdo. Esta reciclagem da sucata é uma clara vantagem primitiva da próxima ascensão. Mas o que precisamos realmente aqui é de mais almas a leste da periferia. Periferia com relógios a imitar cenas famosas de curtas-metragens desconhecidas.
Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh..............................
Se não fechar os olhos vejo machados de água viciados em guilhotinas.
Talvez corpos cobertos de idealizações mortas.
Destinos roídos em dentadas barulhentas.
Bodies desprotegidos na beleza aureolar de um mar de ciências desorganizado.
Anjos de figura moderna, nuvens etéreas de cabedal perfurado.
Cristal por todo o lado.
Anjos em LSD.

Etapas De Uma Nascente Morta

2008-10-18T14:19:00.000-07:00

(dominado pela rouquidão adversa)

Sou um herói da pluralidade lexical
Zero honrado com interrupções no discurso
Sim, é habitual chamarem-me por sinais de fumo
Habituo-me a estes impulsos por muito pouco lógicos que possam parecer

Querido Diário:

Apetece-me um mini-chocolate do mini-frigorífico de uma mini-suite de um grande hotel

Imagino-me num quadro de Da Vinci
Era bom estar numa prisão luxuosa
Dinâmica, com tinta fresca da altura
Deviam haver campos na altura, com telas já estabelecidas e talento
A esguichar dos poros da Natureza

Sinto-me íntimo do fantasma da genialidade

Perdi a chave do caixão observador
Vampiro administrador da zona sepulcral
O Pai Natal não valoriza leite e bolachinhas
A sua onda é mais elfofilia

Se alguém disse isso, é só para chamar à atenção
Somos todos iguais, não sabias?

Tenho curiosidade em ver aquele futuro que os sábios
Anunciam, um tipo de águia lateral a sobrevoar
O Inferno sobre a Terra

Bebo ácido para me acalmar

Não trouxe a agenda mas sempre emprego a sebenta
Posso escrever simultaneamente nos dedos da alma

(Tenho uma) Caneta viva com passos de gigante a gatinhar
(Sou) Mestre especial da arte reversível
(Sinto que) Máquinas de identificação seriam irrelevantes

Num mundo espiral
Isto vicia!

Ideias de um génio mediano
Adepto de criminalidade legal
Esta é a minha teoria da resolução
Rio-me do poder que não exerço

A cultura da minha silhueta estagna perante a finitude
Não sou digno da evolução, tragam os dinossauros de volta!

Comecei uma cerimónia produzida pelo Ego
Desprendi-me da consciência moribunda
Ascendi a latitudes unidireccionais

Sou o radical e o pró-social
O aparado e o desleixado
Um desses no lado oposto esquerdo da nuvem
Ícaro com vertigens

O rei de um reino distante chamado Longínquo

a) A métrica entrelaça-se a rimas duvidosas
Odeio estrofes, odeio apóstrofes

Tributo a Patti Mayonaise:

Gosto dela, é dela de quem eu gosto, gosto
Sim, acho que sim, tenho a certeza que sim, tem que ser que sim...
Gosto muito mesmo mais que mesmo muito
Mesmo dela gosto

Abri a porta das traseiras a um assassino em série carnavalesco
Talvez com a reconstituição do espírito isto avance...

Acima de tudo, sou um falador que escreve
Escondo-me da fealdade como uma raposa
Reparo nos acentos de átomo e arco-íris
Alimento polémicas à volta de atributos

Esquisito como amo a Bíblia e a Insanidade
(ao mesmo tempo)
Queria comer páginas e voar na lua
Assim, ter passatempos desabituais!

Sou um astronauta pouco inteligente
Espiritual e multi-desenvolvido

Odeio natureza morta
Sou mais um versículo existencialista
Boneco com pretensões de narcisista
Anarquista, ventriloquista, hipnotista, masoquista
Sou tudo e muito mais acabado em ista

E um boneco precisa de uma boneca
Equilibrada fisicamente e com saia como cenário

Sim, é isso
Uma criada à imagem e semelhança de outra e nenhuma

Divindade é a verdade na boca da mulher

Resumindo, tu

(A nota mais afinada de um grito)

Parabolizando

2008-10-16T09:35:00.000-07:00

Um dia como outro na janela vidrava, agulhas estéticas estilizadas influenciavam-se uma à uma, mutuamente, numa ligação sentida, mais que direccional.
Giro como o sol gira como a lua como a lua gira sobre a luz.
Acho que é melhor tentar uma escrita pop, não esta, não pode ser como esta, algo mais fluente e saboroso, que escorregue pelo estômago em doses agridoces.
No Natal compram-se mais artefactos do que brinquedos, sabes como é, sou um daqueles homo-sapiens especializados, mais ambiental que perfurante. Sim, douro na paisagem.
Como aquelas pessoas que se riem sempre, mesmo quando não percebem a piada.
Yeah, criador de defuntos, eduquei-me em lágrimas tiaras.
Apaixonado por uma estrela de ópera. São as mais fashion.
Para mim, claro, porque ninguém lê isto. Sou só um girassol.

Aspectos Da Inexistência

2008-10-13T09:05:00.000-07:00

O redor estava calado e faminto. Era estranha esta chuva de analogias recicladas e também o resto que repetia sons dos animais mais ferozes. Permaneciam como usualmente as ligeirezas do quotidiano, de um lado os aspectos ensurdecedores de um Inferno morno, do outro, as gárgulas femininas ansiosas por um voo secreto numa loja de luxo. Terrores de uma vida moderna. Sentia-se complicado neste jardim de dissabores. Só se empregava à imaginação, dias fechados no quarto a resolver os indícios de coragem que vagueavam na clarabóia do ontem. Ele era o feito e o não feito. Particularmente indefinível. Esqueleto por opção. Tornara-se pouco atraente como lógica única de sedução, não queria seduzir, hoje seria uma figura inadiável. Abominava qualquer algo relacionado com o Eduardo Mãos de Tesoura. Invejava a sua sorte, seria sorte, sim, claro, ter tesouras, podia passar horas a desfigurar a cara. Agora, nada a fazer além de se atirar de sítios altos, não se magoava nem se partia, apenas aproveitava um pouco os efeitos da gravidade. Lugar de férias estava no ar, pescoços paradisíacos nos seus invisíveis orgãos internos. Sonhara com crucifixos e mediania, pensava que ser um vampiro traria vantagens ao seu processo, traria, claro que queria chapinhar em sangue alheio, sim, sim, sim. Tiques de esqueleto e nem um cão o queria. Tentou mudar o nome para Galáxia. Nem todo o mundo gostou. Chamavam-lhe pálido às horas frequentes. Costumava ser inoportuno em jantares formais, levava chápeus para esconder a falta de corpo. Era mesmo como qualquer um, mas com mente de decapitado. Com isto, tinha e voltava a ter visões de enforcamentos diários. Clamava por um génio da Matemática que o ajudasse a contar todas as vezes que se desiludiu. Lia no escuro, no seu planeta privado. Gostava da casa onde o permitiam repousar. Parede frágil em imitação de papel. Algum tipo de som psicadélico que simulasse alucinogenia.
Um amigo exterior para interiorizar todos os aspectos da inexistência.
Um chocolate intocável, lembrando as nunca-alturas do momento-sabor.
Um telhado de vidros estilhaçados de açúcar que previa o seu comportamento.
E claro, se lia algo no escuro, lia com certeza mais do que a lua. Mais do que algo que pretendia. Talvez poesia. A lua seria sua.

"Let me sing about one thing that's clear
Nobody owns
The pleasure of tones
That belongs to a guy with no ear"

Stand-By

2008-10-06T07:43:00.000-07:00

Alzira, educada à maneira da ciência juntou-se à mesa. Era requintado o prazer de se anunciar submissa, que delícia, ela sabia, ela era.
Respirava tosse no prato, culpava as salmonelas por lhe terem atrofiado a adolescência.
Dizia-se uma vítima da inteligência. E o choque cuiltural mais forte que absorvia com frequência eram os olhos feios que apareciam mortos na sua cama.
Os bocejos eram perigosos, e ela, professora, Alzira professora, dava valor às lições de insónia que tanto trabalho lhe tinham dado a decorar.
Figura esqueletal, trapo verde, decorava-se também para a noite fugaz, hoje seria uma estrela rápida. Dava-se ela com músicos, aligeirava-se com a rouquidão alienígena abismal que invadia os seus vértices. Ajudada por um aparelho para segurar gengivas e com recepção do tacto incluída tornara-se simplesmente simples e intocável. Não eram olhos feios os seus, tinham de alguma forma vida, os seus olhos. Estavam no meio, a espreitar.
A sua fantasia era a almofada. Actor-fetiche: Vincent Price.
Juntou os dois e afundou-se num suicídio particular.

O

2008-10-04T12:00:00.000-07:00

Mário era viciado nas artes da sedução. Dizia-se que andava de calções para fascinar as jovens. Mas alegrava normalmente mais os esquilos do que exactamente o alvo.
"Tens mais sabor do que um guaraná com piri-piri!"
Dizia coisas assim. Misturas de falta de nexo com atiradismo inadequado.
Espantoso era que resultava, e de uma coisa podia estar certo: os esquilos adoravam-no. Claro que não chegava. Ele queria mulheres. Ou mulherzinhas. O que viesse primeiro. Não estava, à partida, interessado em esquilos. Aliás, vamos esquecer os esquilos por um instante. Este sujeito magnífico, de nome Mário, não possuía demasiados interesses. Queria gajas. Considerava-se crente em chegar às 5000 mulheres. Isto sem falar no desejo secreto de se tornar no 103º dálmata. Mas adiante. Intimidava homens com a sua postura máscula. Os olhos sagazes revelavam um cálculo intimista preciso, seria um ídolo se se concretizasse. Um poster na parede de meninas imaginárias. Unia todas essas aproximações que ia explorando. Esquilos e bocas. Incentivava a fuga do papel.

Queria o tudo fazendo o tudo obtendo o nada.

Acontece sempre assim.

You do it to yourself.

You do.

(Chip, Chip)

2008-09-29T06:23:00.000-07:00

- Olá, como te chamas?

- Que te interessa?

- Não muito. Apenas gostava de saber. Afinal quem és?

- Fácil de responder. Sou aquela. A noite o dia. O princípio e o meio. Uma encantadora, uma espectadora. Uma encantadora de serpentes, uma fada.

- Define-me fada.

- A ti ou em geral?

- Para todos.

- Fada: "Ser imaginário representado por uma mulher dotada de poderes sobrenaturais." Mas isto não fui eu quem disse. Diciomário.

- E concordas?

- Em parte. Vejo-me mais como um espelho mudo, uma fatia de gelatina a repousar no Inferno.

- Isso não faz sentido...

- E tem que fazer? Não te podes entregar ao exemplar que soletro?

- Desculpa Fada...

- O meu nome agora é Metamorfose. E não te desculpes. Isso é para fracos. Estou farta de lamentações. Quero outras coisas. Quero luzes. Quero. Não há discotecas na floresta.

- E só vives aí?

- Não. Às vezes habito nos espíritos de quem odeio. Refugio-me nos olhos de quem desprezo. É uma forma de combater esta mortalidade agarrada.

- Não sabia que eras mortal...

- Nem sei se sim ou se não... tenho vergonha de tentar o suicídio.

- Pensas como um homem. No escuro diria que eras um.

- Não tenho tempo para discutir isso. Não tenho tempo... perco-me na sabotagem... sou um teatro peculiar...

- És demasiadas coisas...

- Parece que já não acreditas em mim...

- Não consigo qualificar-te, Fada, mas não me pareces assim tão complexa...

- Já te disse: o meu nome é Metamorfose. E sou um pedaço de fantasia à solta. Percebes?

- Transfiguras-te!

- Exactamente. Agora dá-me licença enquanto me mato...

Complexidade

2008-09-22T02:21:00.000-07:00

Eras tu a minha raiva incandescente. Pequeno padrão à deriva, fortalecido por críticas desconhecidas, engrandeci-te com o poder mirabolante da antevisão. É divertido construir personalidades do nada, foi o que aconteceu contigo. Olhei para ti e decidi-te.
Agora que menciono isto, é real, torna-se exacto. Sou real, ligeiramente exacto. Como um relógio, como um X-acto perdido no abecedário.
Fascínio, foda-se! Fascínio, foda-se e aliteração! Que palavreado dócil, repararam? Isto de criar o inconcebível esgota-se mas é saudável. Dominar palavras redutoras é constantemente um diálogo de uma boca só, mas sobrevivo, de alguma forma.
Tenho estas coisas a trovejar no meu dentro tão interior. Eu, o antes normal que agora cria o que soluciona, que recorda e concretiza, apunhalado na infinidade da imaginação.
Se quero uma mulher, elaboro-a. Se não gostar dela, faço outra. Tanto a explodir, génio da lâmpada sem lâmpada visível. Amo e senhor, escravo sem embelezamento Disney.
As imagens podem ser reais. Aqui não há Segredo. Não é perigoso se ninguém souber.
Efeitos secundários? Uma cicatriz que ontem não me lembrava. Gosto do preço que pago. É justo
Limito-me a criar o tudo. Até ofereço arte para os pseudo-intelectuais.
Nada me afecta. Nada me seduz nunca mais. Nada me emociona.
Porque o mundo não é mais frio do que o gelo parece, porque transformo leite chocolatado em artes mágicas, porque me permito a permitir-me e sou a minha clara permissão.
Fixado em doses maciças de grandiosidade, destruo o infortúnio da complexidade.
Devoro o meu vírus como um pequeno almoço ligeiro.
Destruo-me.

2008-09-09T13:53:00.000-07:00

Tudo o que não vejo não vejo porque não vejo
Se visse tudo o que não vejo veria o que não vejo, veria
Seria um desses, um
Adivinho de olhos

Psique Semi-Auto-Bio-Gráfica

2008-09-04T14:35:00.001-07:00

Sou homofóbico e astuto. Dói-me toda a cara e uma parte da cabeça. Tenho uma caveira no quarto, nos arredores, por aí. Apenas não a visito muitas vezes. Penteei o cabelo para trás. Pareço um pequeno pónei. Dos grandes. Raio de zumbido que está dentro, e sei lá, zumbe! Já lhe dei uma forma. É irritante e verde. Chama-se Zorpa. Delírio e embaraço. Tudo num só. Adorava agora mesmo hoje uma sobremesa de amnésia. Cada segundo com o próprio enlouquece. Se tomasse drogas todos saberiam. Quero escapar com velocidade proibida. Sinto-me mais mal do que bem. Estes dias. Escolheria uma dose de caramelo no sangue, se fosse eficaz. Não quero dinheiro. Só crédito ilimitado para viagens e conversas. Não sei quando é que o sol se dissipará. Não sei ver o futuro. Opções morrem no berço do entusiasmo. Autómatos frágeis não funcionais. O poder de recordações. Queria fazer mais para ter saudades de mais. Apetece-me subir e ser um ícone. Eu sei que do outro lado da linha não está ninguém. Tanta responsabilidade é um exagero, que desperdício. Autoridade e compromisso. Evito referências que me possam magoar. A casa é pequena, mas esperavas um palácio? Pesadelos são insignificantes na claridade do asfalto. Quando descobrir um método divorcio-me de mim. O que me impede o suicídio é a dignidade. Quem inventou a consciência foi um idiota. Banda Desenhada em quadradinhos circulares. Se receber uma encomenda por engano, fico com ela na mesma. 1000 é só um pouquinho mais que 999. Ele está metido com aquela. Vodca e vaca são palavras com "V". Um líder do virtuosismo em todas as áreas, deve ser fácil. O dia não acabou. Tarda e tarda. Amanhã será melhor são palavras mágicas. Egoístas incapazes de renegar mútuas ligações. Quero ser a praia do teu sol. Estabelecer as crónicas de um alguém ligeiramente confuso, explodido, decadente, curioso, inconclusivo, impaciente. Crenças avassaladoras. Estereótipos em mono. Se isto fosse de outra maneira, tudo seria diferente. Ataque cardíaco provocado por nada. Tenho que pôr mais baixo. No outro canal não dá o que queres ver. Representação é brincadeira, entretenimento para os inaptos na imaginação. O meu mantra não envolve nada positivo. A ciência de multiplicar obras de arte cheias de pó mas credíveis. Dançar com uma musa e delinear segredos consecutivos. O mais feio é o mais simpático. Justificações. Não vejo assim. Não sinto assim. Não sei assim. Parece-me interessante isto que "Não". Deixei a espada na morgue. O que está aqui é bastante aleatório. Mas fala-me de ti, o que te motiva?

Desinteresse Legalizado

2008-08-27T13:14:00.000-07:00

Odeio todas as pessoas incluídas na esfera desta.
Todas e tudo e algo e algum e mais ainda tudo de dentro fora direita centro left.
As sentenças e os provérbios. As perdas de peso e as alegrias inconstantes.
As apresentações e os percalços. O que é proferido e contido, as palavras e formações, os desiquilíbrios e assombrações.
Os prédios e suas cidades, raparigas e seus cigarros. Cintos reluzentes e palavras pré-determinadas.
Intoxicamento da paixão, gargalhadas rastejantes, o amor que se julga por ele mesmo, beleza em conserva.
A apatia geral central localizada que controla/domina/absorve (riscar tudo o que interessa)
Doenças geladas, cultura afrontada aos pobres, discussões.
Mortalidade.
Vingança.
Cemitérios. Fraqueza. Sensações. Vazio. Falta de letras.
Falso compromisso. Igrejas. Desespero. Incoerência. Solitarismo.
Pessoas à minha frente. O deio as.

Questionamos sentido só pela finalidade. Somos felizes

A Velha

2008-08-25T13:42:00.000-07:00

Havia uma velha que se interessava por política mais do que por gatos, mais do que por telenovelas, mais do que por comida de gatos, mais do que por velhas.
Quando a luz do seu quarto pendia para lados menos comuns, assustava-se de maneiras tímidas desiguais.
E sentia de alguma forma que o bolo cor-de-rosa começava a dissecar no fundo mais escuro do seu frigorífico de luxo.
Fora, os cães fugiam rapidamente, numerosos carros ladravam pela noite dentro e a velha absorvia-se em detalhes alheios.
Tudo era longe.
E ela permanecia calada.
Jogava Tetris com a sua alma.